No hay certezas lo suficientemente ciertas.
Todo es aproximado... aproximadamente.
La vasta ecuación interminable se le escapa de las manos... constantemente.
Las incógnitas,
las variables
componen una multitud de rostros desconocidos
que le miran con críptica indiferencia.
Y, mientras, los trenes siguen aullando,
bufando,
le llaman en la noche,
le trinchan el corazón
con el acerado filo de su episódico canto.
Cada minuto que pasa es un minuto más tarde,
no sabe exactamente para qué.
No tiene una sóla certeza lo suficientemente cierta
como para sofocar el incendio de su boca,
de su cabeza
que dispara preguntas sin respuestas,
que ametralla la noche
lanzando balas contra el oscuro cielo
que apenas rozan las estrellas.