La sensación es inequívoca.

El viento entra por la ventanilla abierta, le golpea el rostro con violencia.

Y la disfruta.

Es su estar el que avanza, chocando contra la transparente red de resistencias
construida en su derredor por el hábito
con blanca materia de espacio y tiempo.

Muy pronto, quizá en la siguiente curva, por completo la habrá roto.