Muertos

Un muerto siempre quisiera ser menos que un muerto.

Sus labios inmóviles constantemente lo suplican

mientras inmunes a sus lamentos

nosotros, los vivos,

les llevamos, les traemos,

les hablamos, les decimos,

les hacemos ser mucho más

que ese pedazo de silencio yermo

que muy a su pesar suyo ya solo pueden ser;

Interesadamente les traicionamos

(aunque digamos que les sentimos y queremos),

nos adueñamos de su indefenso silencio

para convertirlos en el mejor y más ganador

de esos siniestros argumentos

que siempre utilizamos para producir más muertos.

Todo el preciado tesoro del recuerdo

de su dolor y su tragedia,

la memoria de toda su carne y sangre derramada

bien valen la siniestra rutina de este esfuerzo abyecto.

Y arrancado de su largo e interminable sueño

su polvoriento desorden desnudo de polvo y huesos,

se dispone interesadamente sobre cualquier helada mesa

para clamar siempre a un concreto y escogido cielo.

Pero para ellos, el distorsionado eco

de alguna manoseada verdad

transfigurada en su nombre

apenas significa nada.

Dedicados a lo suyo,

condenados al imperceptible esfuerzo

de lentamente confundirse con el olvido,

se desvanecen inmóviles

como arrastrados por un viento

que mágicamente sopla en silencio.