El barco aún quedaba lejos.

El singular evento de su figura recién se había desprendido de la monotonía rectilínea del horizonte.

Su vibrante textura aún era la de un espejismo... y bien podía ser éso, el volátil fruto de su imaginación ansiosa, pero algo le decía que se trataba de una realidad que empezaría a cuajar lentamente ante su mirar.

La blancura de su vela era una cuestión de tiempo.

Luego, la oscura presencia de su casco no tardaría en cobrar precaria solidez entre las dos inmensidades, la del cielo y la del mar, y lo haría de forma inevitable, con las mismas formas desconsideradas con que se producía el mismísimo tiempo ante su estar resignado. Y de algún modo aquel barco que lentamente se acercaba era la encarnación de ese inevitable pasar, pero también representaba la inevitabilidad de su propio destino.

Aquella vela siempre se las arreglaría para encontrarle.

Aquel casco no dejaría jamás de perseguirle.

Por eso había decidido pararse.

Hilar la brisa.

Afilar su espada.

Hacer una ofrenda a los callados dioses.

Y esperar con su silencio la insaciable ira de los aqueos.