La ciudad está llena de oficinistas

que suspiran en el filo de la hora en punto

antes de estrellar su reloj contra el helado suelo,

que se agarran al quicio de la corbata para no caer,

que prefieren la asfixia como la distancia más corta

entre los dos puntos de siempre

antes de caer en el injusto limbo del suelo

y clavarse como punzantes astillas

las manecillas que marcaban las muertas horas de ayer,

que caminan sobre ellas como quién anda sobre brasas,

contando obsesivamente cada llaga despertada,

cada gota de sangre aventada,

anotando concienzudamente su incomprensión de cada dolor

en una interminable cuenta muy larga

mientras se prenden la mancha nueva de cada día en la solapa.

La ciudad está llena de oficinistas

que se miden constantemente la altura y el peso,

que a toda prisa revisan la predicción del tiempo

para un hoy que ya se les escapa

mientras incansablemente se vigilan

el reflejo que les devuelven los espejos

con el detenimiento de quién se toma la tensión,

mientras con desconfianza se espían el latir del pecho

experimentando una vaga y persistente sensación de transparencia,

de progresivo desvanecimiento.