En el pequeño espacio angosto de esta interminable prisa

que nunca termina de llegar a tiempo

quizá se abra un pequeño claro para la melancolía

por el pasado que jamás existió,

por el futuro que no volverá,

por el tiempo derramado como sangre

desde la incesante herida,

que es interminable espejo

en el que un reflejo cada vez más difuso

todavía nos mira.