LA RONDE

Las mismas botellas que otros abrieron para saciar el insoportable dolor con el cálido aliento del encerrado licor son ahora las mismas cuyas últimas gotas él apura como si estuviera sediento.

Sabe que no se terminará nunca.

Sin ir más lejos, y de la mano de su personal e intransferible dolor nuevo de hoy, otras nuevas no tardarán en ser abiertas.

INOLVIDABLE



Tampoco estaba mal "All that jazz".

Sobre todo esta apoteósica secuencia final que escenifica en todos los sentidos la muerte del protagonista, un "alter ego" del propio Fosse que por aquel entonces ya estaba sumido en una intensa espiral vital que no tardaría en acabar con él.

Fosse ya había sufrido algún que otro problema coronario y el genial coreógrafo se encontraba en una encrucijada. Su cuerpo ya no podía seguirle en un brutal ritmo vital y profesional. De esa asumida angustia y de una decisión tomada de continuar adelante hasta donde su cuerpo le llevase, surge "All that jazz" con todo su poder de desesperado nihilismo.

Joe Gideon: To be on the wire is life. The rest is waiting.

Gideon como Fosse decide seguir.

No quiere sentarse a esperar entre medicinas y médicos, prefiere hacer que las cosas le sucedan y una de esas cosas que llegarán será su propia muerte encarnada en esa apoteósis de música y baile.

No debe ser tan terrible morirse si la gente que te quiere está ahí para aplaudirte, Ben Vereen está ahi para bailar y animar el cotarro, la banda sabe tocar y la muerte te sonríe al final del tunel... o, al menos, éso era lo Fosse creía.

"Al menos ya no tendré que mentirte nunca más", le dice Joe Gideon en la apoteósis de la despedida a su pareja.

Joe Gideon: [Joe is dying] Hey, at least I won't have to lie to you any more.

El brutal nihilismo de "All that jazz" se hace hermoso en un par de brillantes segundos que revelan la magia del cine en toda su intensidad.

Fosse era también un autor y, a su entender, el espectáculo estaba terminando para él. Y nadie mejor que el genio de Fosse para saber cómo hacer que una obra termine... Ese glorioso baile de Ben Vereen y sus dos orgánicas birmettes es un buen comienzo.

LOS FANTASMAS DE GOYA

Muchas cosas tiene en su contra este último trabajo del checo-americano Milos Forman y, a mi entender, la principal de ellas es no estar en absoluto a la altura de su muy ambicioso propósito.

En "Los fantasmas de Goya" el protagonista no es el pintor, sino los seres que habitan sus cuadros. El objetivo es situar al autor en su época y entre sus personajes para convertirlo en un progresivamente desesperanzado espectador de su destino.

De alguna parte han tenido que salir las brutales imágenes que pueblan los cuadros del pintor aragonés. Cuando no enteras, sí fragmentos, oscuros destellos, que la mente del creador pueda combinar para producir sus obras maestras.

El asunto de la película es intentar mostrar a esos fantasmas existiendo justo en el momento en que con su presencia inquietante debieran dejar la necesaria huella en la mente del pintor.

El problema es que las buenas intenciones no culminan en unos hechos que lleguén a mostrarlas en todo su teórico interés.

La posible fuerza de la película se diluye en el transcurrir de una historia muy previsible y también demasiado ambiciosa por querer también convertirse en el retrato de una época, una historia que quizá hubiera necesitado de un punto de vista más concentrado y exhaustivo a la hora de construir el guión.

Los fantasmas debieran haber sido lo primero.

Nuestros ojos debieran haber asistido al espectáculo de su materialización ante los ojos del pintor.

Los cuadros o fragmentos de los cuadros debieran haber desfilado ante nuestra mirada espectadora como piezas de un puzzle que el genial aragonés más adelante debiera componer.

Este hubiera sido el atractivo poder de una pélícula que por contra y tímidamente se queda a demasiado camino de muchas cosas. Y los fantasmas terminan por palidecer con la misma intensidad con que se desvanece la imagen del propio Goya, todos perdidos en un relato que no se sabe muy bien qué es lo que quiere contar.

Una pena.

"Hola, amigos. Hola, futura esposa. Acabo de llegar de una jornada> como cualquier otra, que suele terminar en el bar que cierra el> penul en Conde Duque, departiendo sobre cosas maravillosas y de> fábula con gente que no rige bien pero que te cuenta la del delfín> rosa que vuela y dispara por los ojos, de una manera tan insistente> y con un aliento tan pútrido y doloroso, que te lo crees. Esta vez> mi compañera la aspirante a actriz melodramática y yo, sin darnos ni> cuenta, de pronto hemos cerrado filas junto a un grupo de personas> terminales que se invitaban a otra ronda, como siempre, pero en este> caso afines al mundo de la cinematografía española y la radio-> teledifusión apañola. Uno de ellos cumplía años por tercera vez esta> semana, y había acabado en ese pozo inmundo porque fue compañero de> equipo de rugby del primo del antiguo camarero, porque si no de qué:> porque resulta que es a día de hoy documentarista estrella de la> ficción de la televisión pública, y se codea con los mejores> inversores. Y el de al lado contaba que su padre, ya octogenario, en> tiempos fue el médico residente, el practicante o algo similar,> también de televisión española, y que por supuesto era el personaje> más querido de puertas hacia adentro, aunque totalmente anónimo por> su circunstancia. Mucho más querido, digamos, que los Hermanos> Malasombra o que el mismísimo Matías Prats Padre. Que, por ende, se> dedicaba a curar a los enfermos del Ente, así que cómo coño no iba a> ser querido. El otro era simplemente un utillero en la sombra de> FrusliMedia, pero indagando, indagando, resulta que había conocido a> Berlanga, intimado con José Luis López Vázquez y flirteado con Paz> Vega. Y de pronto salta un borracho que está siempre en esa esquina> bebiendo a ver si por fin se mata, que trabajó en no sé qué película> junto a Max Von Sidow, Maria Elisabeth Mastrantonio y nada menos que> ¡¡Terence Hill!! El borracho iba ganando. Se hizo el centro de> atención adelantando por la derecha a cualquiera de los demás. El> hijo del Médico De La Tele corre entonces a contar cómo saludaba> todas las mañanas a Gaby, Fofó y Miliki, mientras desayunaba y su> papi les curaba los orzuelos que provocaban esos zapatones. Que> entonces se sentaba en primera fila, y salían ahí a escena y> decían "¡¡¿Cómo están ustedeeees?!!", y todos los niños> gritaban "¡Maaaaaal!", "¡Hijos de puuuutaaaa!", "¡Oléis a> mierdaaaaa, payaaasooooos!", que luego magicamente en la tele sonaba> como un beatífico, monocorde y solemne "BIE.E.E.E.E.N.". El> documentarista sacaba entonces trapos sucios sobre Ana Duato e> Imanol, explicaba por qué Sancho Gracia le admiraba tanto, porque> sin él no sería nadie, y se hacía fuerte en la chicane aseverando> que había visto cómo Fulanita Gutiérrez-Cava le comía la polla a> Menganito Bardem-Cuervo en el rellano de su casa. Y el utillero iba> a explicarnos entonces que Estudio 1 fue la meca de la televisión> española porque la coreografía multicámara que se organizaba en> directo fue pionera en la historia de la realización, que lo había> inventado todo Fulanito Picazo ("¡coño, Fulani!", saltaban todos),> su padre putativo, el más grande reali... pero entonces saltaba el> borracho y nos dejaba en el sitio diciendo que le dio un bofetón en> directo a Lola Gaos, que está grabado. Y el uno jurando que los> Payasos de la Tele gastaban más en farla que en colorete, que él> mismo rompía las facturas de papá, pero que el otro estaba presente> cuando Paco Rabal le escupió en el ojo a Klaus Kinski cuando...,> pero el otro tiene una foto con Elisenda Fitzpatrick lamiéndole las> tetas a Maria de la Pau Flotats, pero es que el borracho le había> practicado un cunnilingus a ¡la Bardot en un carrusel de Monmartre a> las tantas!, pero eso no es nada, decía el documentarista, porque> tenía las bragas de la más joven de la Familia Telerín, que sí, que> eran muy colegas, ¿ah, sí?, decía el ex-manager de Marisa Baclava,> sí hombre, la cupletista que se tiraba a Rock Hudson, pues yo le> hice las ingles a Higinia Marsillach, pues no me digas, pues yo> también, en el patio interior del piso de Carmen Maura, ¿no? Y todos> tenían la agenda del móvil petada de artistas de renombre, que han> estado a punto de llamarles para que se vinieran, pero en ese> momento el borracho ha salido con que si era el único que tenía> móvil 3G con cámara de 6 megapíxels, que nos hacía las respectivas y> que nos pedíamos la penul. Y eso iba a ser cuando el camarero nos> explica que George Harrison y Roy Orbison le han llamado para que> les pinche en una boite, y que se tiene que ir, así que cerremos por> fuera. Y entonces venga a ver si nos íbamos al Beni, al No Fun o al> Moreno, ah no que no puede ser, pues al Iberia o mejor al Chapeau,> que conozco a la vieja que duerme en la puerta y a lo mejor> Almodovar se enrolla y... Y así un montón de cosas más de las que no> me acuerdo, pero que me las he creído todas a pies juntillas, y me> he dicho que esto tenía que contárselo a mis amigos bruttos. Tanto> al que una vez curó el glaucoma a Nick Cave soplándole en el ojo> como al que vio cantar a los Residents el "Malena" en La Recoba, que> seguro que lo iban a valorar en su justa medida, y a eso he venido.> Os juro que no me he inventado nada, que yo callo como una puta pero> retengo como una folclórica.!
(Leído en Mondo Brutto)

M-A-R-A-V-I-L-L-O-S-O

Ni Jack Kerouac en sus mejores momentos de escritura automática.

Silent minds

No hay nada como tener el estómago lleno.

"La sensibilidad de Amaranta, su discreta pero envolvente ternura habían ido urdiendo en torno al novio una telaraña invisible, que él tenía que apartar materialmente con sus dedos pálidos y sin anillos para abandonar la casa a las ocho"
(Cien años de soledad, Gabriel García Márquez)

INOLVIDABLE



Dios bendiga este virus que me ha hecho perder cuatro kilos, pero que me ha permitido volver a ver Band of Brothers en toda su emocionante inmensidad.

La compañía Easy como metáfora de la amistad me mantiene alucinadamente despierto, ahogándome una y otra vez en todo el mar de sugerencias maravillosas que encierra.

RUMBLE FISH

Por encima de todo, "Rumble Fish" es un lírico y nihilista canto sobre la adolescencia entendida, no como una necesaria etapa en la vida, sino como una forma de ser, de entender aquella.

Declararse eternamente adolescente quizá sea una forma extrema de rebeldía, una trágica batalla perdida de antemano contra el tiempo, una locura tan loca como pretender controlar los azares de la vida y construir un proyecto de estar en el mundo.... Pero, algo especial tiene ese momento. Según dicen los científicos, y conforme nos vamos haciendo mayores, los recuerdos más vívidos son precisamente ésos, los de esa época en que todas las cosas nos pasan por primera vez.

Allí terminamos quedándonos pensemos lo que pensemos, digamos lo que digamos, hagamos lo que hagamos... Y una tarde, mojando una magdalena en el café, nos descubrimos sintiendo qué es mucho más real el sabor de cualquiera de aquellos recuerdos que el inmediato y presente sabor de la magdalena.

En este sentido, el Chico de la Motocicleta que reina eternamente en ese barrio de ninguna parte donde sucede Rumble Fish es una suerte de oscuro Peter Pan que aguarda con triste tranquilidad el castigo por su osadía de rebelarse contra el tiempo.

Y cualquiera que lleve leyendo este blog un cierto tiempo ya sabrá que para mi en ese aspecto de rebeldía reside lo esencialmente humano.

Los animales nacen, crecen, se reproducen, envejecen... En cada momento de su vida hacen lo que se supone que deben hacer, pero sólo el hombre guiado por los fantasmas, dioses y demonios que habitan su conciencia decide saltarse esa cadena y decidir quedarse a luchar contra el tiempo y la propia naturaleza en alguna colina perdida de su vida.

Se llama locura y es el ámbito más propio del hombre. En la mitología griega los seres humanos debían aceptar el precario dictado de unos dioses también demasiado humanos (como Nieztsche escribía), pero a veces unos pocos se negaban a aceptarlo... y sólo aquellos recalcitrantes que se revelaban eran tenidos por héroes.

Por eso el Chico de la Motocicleta debe reinar siempre... para recordarnos quiénes somos y, lo que es más importante, la locura que siempre podríamos ser.

Como bien dice el personaje que interpreta Dennis Hopper en la película:

"Father:Every now and then, a person comes along, has a different view of the world than does the usual person. It doesn't make them crazy. I mean... an acute perception, man... that doesn't, that doesn't make you crazy.
Rusty James: Could you talk normal?
Father: However sometimes... it can drive you crazy, acute perception. "

Así, y como un Icaro cuyas alas se derriten por el frio calor de los neones de la ciudad que le vió ser lo único que es, el Chico de la Motocicleta es un cansado heterodoxo que duda de la propia verdad del camino que ha seguido. Sus espaldas se quiebran por el peso de la propia leyenda en que se ha convertido, que duda lleno de tristeza (otra gran cualidad intrínseca al ser humano) y que no quiere ser el cliché de nadie.

Lo que queda de su vida se ha convertido en un silencioso diálogo con el propio fracaso que, para su desgracia, solo él puede escuchar.

Y todo antes de desvanecerse en la nada a la que, por mucho que nos cueste asumirlo, pertenece y pertenecemos.

Maravilloso personaje.

Maravillosa película.

La ineludible cita en el eterno retorno de lo mismo,
la permanencia del cambio
y el tiempo sucediendo ante nuestro desconcierto
mientras recojemos los pedazos de nuestros sueños rotos,
mientras intentamos recomponerlos...

PARTIDAZO

El partido ya prometía desde el día anterior.

El entrenador neozelandés del equipo galés había hecho un planteamiento testosterónico. Nada de pizarras ni de sistemas. Pura fuerza bruta contra el equipo de la rosa.

La más perfecta y descarnada invocación del flamente y embarrado espíritu de la épica. Una invocación que surtió efecto de una forma pasmosa porque ayer la épica estuvo presente en Twickenham vestida con los colores rojos de Gales.

En la primera parte, la potente y guapa Inglaterra pasó por encima de los galeses cuyo ataque apenas existió limitándose a contener como mejor pudo a un equipo lleno de músculo y capaz de un rugby muy versatil (juego al pie, a la mano, drops, ....).

La delantera galesa se las vió y se las deseó para contener una y otra vez los poderosos ataques de su contrincante y el partido tenía toda la pinta de convertirse en un paseo triunfal para el equipo de la rosa... pero los dragones aguantaron al filo del abismo marchándose con un resultado de 16-6 que, y a la vista del juego exhibido por los ingleses, pudo haber sido mucho peor.

Nadie esperaba nada de la segunda parte... salvo el equipo galés cuya delantera exhibió un talante diferente, casi enloquecido, lanzándose a muerte contra el muro inglés y consiguiendo derribarlo en una remontada histórica.

Nada de táctica, nada de estrategia.

Inexplicablemente la delantera inglesa fue desfondándose ante los continuos embates galeses y por si ésto fuera poco los jugadores de su defensa cometieron un par o tres de errores críticos (el fallo de Balshaw en el despeje fue el peor de todos) que pusieron a los dragones muy arriba en el marcador. Errores en su mayoría forzados por el entusiasmo de los dragones cuyos jugadores siempre estaban lo suficientemente cerca como para salir beneficiados.

2o años llevaban los galeses sin ganar en Inglaterra y terminaban haciendolo con un 19-26 en el marcador. 3-2o en el parcial de la segunda parte.

Inglaterra se borró del partido, quizá se creyeron un miserable equipo de fútbol y se pensaron que ya lo tenían todo hecho, pero ante ellos tenían un auténtico y puro equipo de rugby que les dió una lección de sangre y sudor.

Estas derrotas hacen daño y los ingleses deberían hacerselo mirar.

El cuarteto de Nos

boomp3.com

EN EL VALLE DE ELAH

Una llamada telefónica cambiará la vida del veterano de guerra Hank Deerfield (Tommy Lee Jones). Su hijo Mike, también soldado, no se ha presentado en su unidad cuando debía hacerlo.

La investigación de Deerfield en busca de su hijo se convertirá para éste en un descenso a los infiernos del nihilismo y la aniquilación moral del individuo producida por la guerra que pondrá a prueba las firmes creencias de aquel.

"En el valle de Elah" es una película intensa y emocionante que se sigue en todo momento con interés.

Deerfield es un representante sociológico de la américa de las convicciones profundas en su propio credo de democracia y libertad. El progresivo descubrimiento de la verdad que se esconde tras la desaparición de su hijo irá prendiendo en su convencido ánimo de acero un profundo sentimiento de duda y culpa.

En un determinado momento, Deerfield le cuenta al hijo de la detective Sanders (Charlize Theron) la historia del enfrentamiento de David contra Goliath en el valle de Elah. Allí, el enorme Goliath se lanzó contra el pequeño David dispuesto a destrozarle.

David aguantó. Afrontó ese demonio el tiempo suficiente como para lanzarle una piedra y abrirle la cabeza.

El nuevo demonio que Deerfield deberá afrontar será el de su hijo enbrutecido y animalizado por la guerra, convertido en un desconocido para su propio padre, un David destrozado en lo más profundo por el Goliath de la guerra

Será entonces cuando para Deerfield cobren sentido aquellas desesperadas llamadas telefónicas desde Irak.

Será entonces cuando se introduzca la palabra "miedo" en ese relato del enfrentamiento de David contra Goliath, la intra-historia de esa bíblica hazaña bélica que Deerfield jamás ha contado a sus propios hijos enviando a ambos entre las ensangrentadas fauces del monstruo de la guerra.

Pero será ya demasiado tarde.

Para Deerfield, ahora sólo resta la amarga culpa de no haber dicho toda la verdad, de haber repetido las mismas cosas que a él mismo le dijeron cuando marchó a la guerra de Vietnam.

Porque la verdad que no se cuenta siempre está allí, esperando en el valle de Elah a todos los que alegremente descienden sus laderas con la cabeza llena de grandes palabras.

Nada es gratis en la vida.

Magnífica película.

OCIO PREVISTO

"En la sociedad comunista, que lo ha apostado todo al desarrollo de la técnica y a la llamada organización racional de la sociedad -la planificación-, el ideal moderno ha devenido en burocracia totalitaria, completamente irracional e ineficaz. Pero un totalitarismo semejante, cuando no idéntico, es el destino de la civilización norteamericana y occidental productora de una cultura de masa, estandarizada, negadora del individuo, incapaz de cuestionarse y que concede libertades aparentes que no amenacen la permanencia del sistema"
(La Escuela de Fráncfort: Teoría crítica y filosofía de la comunicación. Gilbert Hottois)

EL OJO EN EL CIELO

SPEED

NIGHT LIFE

SANTA BASURA

"Y el análisis descubre el mal en el punto de partida mismo de la modernidad. El ideal de ésta, tal como lo definieran F. Bacon y R. Descartes, era lograr que el hombre llegara a ser dueño y señor de la naturaleza. Se trataba de un ideal de dominación, expropiación y explotación que instrumenta la naturaleza al servicio del hombre. Al depositar toda su energía en éste proyecto, la razón moderna se ha concebido a sí misma, en el plano teórico y en el práctico, cada vez más exclusivamente como señoría y dominación. Ser racional se convirtió en sinónimo de analizar, organizar, manipular, controlar, determinar los medios eficaces y seguros, los medios más económicos y productivos. Desgraciadamente, al universalizarse, este enfoque que originariamente apuntaba a los objetos naturales terminó por incluir en su consideración a los sujetos humanos y la sociedad en su conjunto. Para explotar la naturaleza hacen falta conocimientos seguros y técnicas, pero también hombres que pongan en fucnionamiento unos y otras. Es menester organizar la división del trabajo de manera más eficaz. Esta organización implica jerarquías, la dominación del hombre sobre el hombre y, en definitiva, la objetivación e instrumentalización dels er humano"
(La escuela de frankfurt: teoría crítica y filosofía de la comunicación. Gilbert Hottois)