LA GRAN ESTAFA

Es una película estimable ésta que dirige el sueco Lasse Hallstöm.

"La gran estafa" discurre a principios de la década de los setentas del siglo pasado y nos cuenta la historia de Clifford Irving, un aspirante a escritor que buscando un escape para su desesperada situación personal, que ya no puede esperar más el éxito, empeña su talento en convencer a la editorial McGraw-Hill de que el misántropo multimillonario Howard Hughes, uno de los personajes más fascinantes de aquella época la ha elegido para contar su autobiografía.

Poco a poco, Irving construirá una complicada trama de mentira que terminará por atraparle a él mismo alejándole de todos aquellos que le aprecian y convirtiéndole en un esclavo de una realidad virtual que constantemente necesita ser atendida, ampliada y perfeccionada.

La película funciona a todos los niveles resultado especialmente el retrato que, con talento, Gere compone de un mentiroso patológico que acabará sólo y llegando, como siempre, demasiado lejos.

Resulta curioso también el modo en que la propia realidad se sirve de la propia mentira de Irving para seguir su camino. El utilizado Hughes utiliza a Irving para dejar fuera de combate a Richard Nixon, uno de sus grandes enemigos de la época, proporcionando información privilegiada que implica al presidente y convirtiendo, entre otras cosas, el asunto Watergate en una indagación acerca de si sus rivales demócratas controlaban las galeradas del libro de Irving.

Además hay grandes actores: Richard Gere, Alfred Molina, Marcia Gay Harden, Hope Davis, Stanley Tucci... capaces todos de dar grosor e interés a sus personajes en el caso de que no lo tuvieran.

En definitiva, el resultado es más que estimable.

Jaulas que matan de frío,

barrotes que marcan ausencias.

De pronto, todo lo que importa queda fuera;

dentro, sólo carencias.

DELICATESSEN

Cada vez me gusta menos, me aburre mas.

Una vez superado el efecto sorpresa que para el espectador supone su abigarrada y fascinante puesta en escena, la película tiene muy poco que ofrecer.

Algún personaje entrañable como la imposible Aurore y sus no menos imposibles intentos de suicidio siempre coronados con el fracaso más extraordinario, pero muy poco. Esta historia a caballo entre la ciencia ficción y un melodrama de Marcel Carné no es más que una exigua percha sobre la que sus creadores, Jean Pierre Jeunet y Marc Caro van construyendo un sofisticado traje de formas. ambientes y colores que, para mi mirada, ya no resulta suficiente.

En "Delicatessen" la forma es el mensaje, una mascara que no esconde ningún rostro, apenas un par de rasgos, casi nada.

JORGE "MÁGICO" GONZÁLEZ

Velocidad, técnica, desborde y tiro. Como dice David Vidal, que fue su entrenador durante siete años en el Cádiz C.F... "hubiera sido el mejor jugador del mundo de no haberle gustado tanto la fiesta".

Todavía me llevo las manos a la cabeza cuando le veo jugar desde una distancia de veinte o veinticinco años...

INOLVIDABLE

The river....

INOLVIDABLE

Kim de la India....

España es una estado de derecho en tanto en cuanto los intereses de la élite gobernante no se vean afectados.

OCHO Y MEDIO

Tengo que confesar que "Ocho y medio" no es una de las películas del genio de Rimini con la que mas conecte.

Los problemas creativos de Guido Anselmi magníficamente encarnado por un comedido y discreto Marcello Mastroianni me dejan un poco frío. No termina de engancharme el vacío y la desesperación que siente ante su mas que evidente falta de creatividad.

Siempre he pensado que Fellini no indaga realmente en el problema de la falta de creatividad, simplemente se limita a mostrar al confundido Anselmi en un desfile de miedos y obsesiones que le acosan desde su presente, pasado y futuro. Probablemente, en Fellini no se trata de entender sino, simplemente, de ver en imágenes todo aquello que no se muestra. Solo ver porque hay una impenetrable barrera que nos impide llegar hasta Anselmi y siempre que veo "Ocho y medio" tengo la impresión de que hay algo que Anselmi no nos cuenta, que ese striptease emocional realizado por Fellini/Anselmi tiene en su composición química una cierta proporción (que no es posible precisar) de elaboración que nos aleja de la verdad de Anselmi.

Coyunturalmente, entiendo el éxito de "Ocho y medio". Después de todo, es la apoteosis del director concebido como artista-creador, como estrella, puesta por obra por los chicos terribles de la nouvelle-vague francesa... Algunos de ellos firmaban sus películas como si fueran cuadros o libros... Y Fellini, en la década de los 60, es capaz de construir una historia en torno a las tribulaciones de unos de esos artistas pasando por un mal momento creativo. El exceso del concepto. Una historia sobre la incapacidad de contar una historia, atrevida y arriesgada pero que quizás esté envejeciendo mal una vez perdido ese factor sorpresa.

Ahora, cuarenta años después, la situación es otra.

Y uno no termina de entender a Anselmi, su pasividad ante el constante desfile de sus miedos y obsesiones, que sólo parece presenciarlas convertido en un espectador mas del indiscutible talento del maestro de Rimini para poner en imágenes lo que es muchas veces incontable.

Y cada vez que veo "Ocho y medio" esa impostura se hace cada vez más visible distanciándome de un Anselmi que se asemeja cada vez mas a uno de esos vitelloni sin conciencia del primer cine felliniano, un berlusconiano embaucador en el que nunca nada es lo que parece y que nos presenta un desfile de falsas obsesiones que busca pasen por verdaderas con la finalidad de terminar la maldita película de una vez.

Por eso "Ocho y medio" no es la historia de un creador que experimenta un vacío creativo sino la historia de un inteligente pillo que se hace el triste mientras consigue todo lo que necesita y quiere de aquellos que le rodea, especialmente de las mujeres y productores. En este sentido, tiene un punto de artilugio eminentemente italiano que quizá sólo ellos puedan entender, pero que ese Vitelloni llamado Berlusconi ha generalizado para general e internacional asombro. Por ahí, y según escribo, descubro una interesante lectura. La escenificación del pillo que sólo por casualidad es además un artista...

No obstante, y dicho todo ésto, la película sigue teniendo sus momentos... como todo el cine de Fellini. Y ese sueño de Anselmi conviviendo con todas las mujeres de su vida en una especie de tiranía consagrada al culto de su personalidad como macho único me resulta muy estimulante... no se por qué... junto con ese final en el que el autor se une a todos sus personajes en un baile interminable antes de desaparecer en el olvido del que muy pronto regresarán, la próxima vez que el pillo los necesite.

LCD SOUNDSYSTEM

New York, i love you

El mejor corto que he visto en el festival de esta tarde... Creatividad y talento... Muy lejos del dinero...

"sus canarios

caían como moscas

cada mañana

aparecía un nuevo canario

tieso

en el suelo de la jaula

el Veterano le dijo

que era por las bacterias

del agua que les daba

pero él sabía

que era

por su modo de vivir"

(Crónicas de motel, Sam Shepard)

En el mundo de la política española nadie parece tener en la cabeza la visión global, the big picture.

Falta alguien que no sólo se vea a si mismo perdido en el inmenso desierto de su necesidad, sino también que tenga presente la posición que ocupan sus contrincantes y la imagen que están dando todos ellos ante un público que quizá sea inexistente, que seguramente se dedica a otras cosas... curiosamente, las mismas a las que se dedican nuestros políticos, esos que deberían ser los mejores de nosotros... a trapichear, a sobrevivir en un mundo cada vez más complicado y difícil.

Y si hay mejores, que lo dudo, estos deben dar ejemplo.

Es importante saber que existen otros mundos en éste, como aquel soldado alemán que en la novela "Vida y destino" cantaba opera cuando cesaban los alaridos de las armas. Alguien tiene que encargarse de recordarnos a todos que la vida es algo más que ésto: la servidumbre de la máquina, la tiranía de los relojes, la nostalgia del espejismo de las vacaciones terminadas...

Necesitamos gestos.

Políticos que rechacen relojes y coches caros, que no se pasen en masa al grupo mixto para conseguir un cambio en la alcaldía, que no les importe lo que piensen los demás y, principalmente, que no les importe perder... que prefieran perder a perderse, que si las cosas no van a ser como ellos creen que deben ser estén dispuestos a volverse a casa.

Pedagogía del fracaso y de la coherencia.

En algo tiene que notarse que son los mejores de nosotros... pero nada de eso sucede. En lugar de ese retablo de las maravillas tenemos este espectáculo triste y vil el que forman políticos y periodistas agrupándose en torno a diferentes banderas según conveniencias que en absoluto son inalterables, disparándose los unos a los otros, produciendo constantemente argumentos basados en medias verdades y medias mentiras.

El espectáculo triste y vil del animal humano satisfaciendo sus necesidades más básicas, perdido en el interminable sinsentido de la satisfacción inmediata de sus necesidades, evitando el fracaso, la carencia, el dolor y el sacrificio.

No nos damos cuenta todavía pero necesitamos esperanza, la posibilidad de creer en nosotros como grupo.

Hacen falta gestos máximos, extremos que nos devuelvan la autoestima que lentamente nos estamos arrebatando los unos a los otros.

Hombres imposibles que tengan en la cabeza la visión general y total de las cosas, que prefieran decirnos la verdad a mentirnos, que prefieran decirnos la verdad a esperar a que las mentiras acaben con su contrincante.

Nuestra decadencia es total y absoluta y lo más curioso de todo es que inesperadamente nos sucede en plena abundancia, libres de las dificultades materiales e inmateriales que asolaron la entereza vital de nuestros ancestros. Una abundancia en la que ya tenemos que pagar casi para todo, en la que todo está o estará en el mercado y en la que vivimos para pagar y pagar todo lo que, sin poder parar, compramos y compramos.

Tantos siglos de evolución para descubrirnos como el animal codicioso y temeroso del futuro que nunca hemos dejado de ser, perdiéndonos por un reloj o por una casa más grande y esperando que cada nueva cosa nos llene el vacío que conseguir la cosa anterior nos ha dejado.

Constantemente pagando y debiendo en un mundo en el que absolutamente todo empieza a tener precio.

Estrangulados por nuestro propio Frankenstein.

Perdidos en el gran sueño del paraíso.

SYLVAIN CHAVEAU

Home...

EL SECRETO DE SUS OJOS

Me gustan las historias que suceden durante largos periodos de tiempo. En ellas puedes ver a sus protagonistas respirar, cambiar, regresar, recordarse, intentar olvidar y, por encima de todo, el tiempo se convierte en un personaje más. Y si la historia es lo suficientemente buena, tan buena como ésta que el argentino Juan Jose Campanella nos cuenta, puedes incluso llegar a tocarlo con tu propia mirada sobre la blanca pantalla donde las imágenes arden y se suceden mágicas las unas a las otras.... Y al final, el tiempo es un fantasma inopinadamente convocado por una mirada que recuerda o que mira hacia delante esforzándose por no hacerlo hacia atrás o una fugaz sombra levantada por el aleteo firme de una palabra que ya no duele. En todo ésto basa su belleza "El secreto de sus ojos"... En la esforzada tangibilidad de lo intangible, en la capacidad de la mirada del espectador por atrapar la luz en la fugaz oscuridad que sucede entre dos parpadeos.

La película cuenta dos historias.

La investigación del asesinato de una mujer hermosa que lleva a cabo un recalcitrante oficial del juzgado (Ricardo Darin) en el momento del crimen competente y de la relación profesional/sentimental que éste guarda con su jefa (Soledad Villamil). Ambas se sucederán en el tiempo desde la década de los setentas del pasado siglo hasta prácticamente el momento actual teniendo el concreto factor común que sólo su inolvidable compañero, un fantástico Guillermo Francella, consigue descifrar.

Se puede abandonar todo, pero jamás la propia y verdadera pasión.

Así será posible atrapar al asesino de la mujer en una extraordinaria secuencia en el campo de fútbol del Huracán que empieza con un tremendo e inolvidable plano secuencia desde los cielos hasta los rostros de los protagonistas; pero también será la columna vertebradora de la relación que ambos protagonistas mantienen en el tiempo.

Pasiones, buenas y malas, confesables e inconfesables, en el tiempo... Eso es "El secreto de sus ojos". Una maravillosa y emocionante película.

PAUL WELLER

Broken stones...

BILLY TAYLOR

I wish i knew...

"La gente de aqui

se ha convertido

en la gente

que finge ser"

(Crónicas de motel, Sam Shepard)

MADRID 2016

Teniendo en cuenta que en el 2012 van a celebrarse ya unos Juegos Olímpicos en Europa, en Londres, las probabilidades de que el COI repitiera continente eran muy escasas, por no decir inexistentes... Escribo de memoria, como siempre, pero, y si mal no recuerdo, el COI no ha repetido continente en su época moderna.

Otros competidores europeos como París se han reservado para empezar a apostar por el éxito a partir del 2020 y, de hecho, la de Madrid era la única candidatura europea.

Era una locura.

Y no sólo por el pasado reciente sino también por el futuro próximo. El sueño imposible de Madrid competía con el deseo real del COI por, en una política de gestos máximos, extender los Juegos Olímpicos a América Latina... De modo que ya sólo les quede Africa por cubrir.

Por estas dos razones era muy, muy difícil que Madrid fuera sede olímpica en el 2016... Y estas dos razones se combinan en el hecho de que la candidatura ganadora, de la ciudad de Río de Janeiro (pero en realidad de todo el estado brasileño), es una candidatura virtual, inexistente.

Hoy en día, apenas hay infraestructuras, realidades físicas que la soporten. Todo está por hacer... De lo que se deduce que había otras corazonadas en juego, más fundadas desde luego.

Río siempre fue la apuesta ganadora y había sobradas razones para, se fuera brasileño o no, creer en ella. Y lo peor de todo es que mi análisis no es nada sofisticado y brillante. Es más... Ni siquiera es una análisis. Sólo es la mera constatacion de dos obviedades.

Dicho ésto, y con todo, lo más interesante para mi heterodoxo entender es que nuestra imposible corazonada nos desnuda como el real país de jugadores que somos. Hacía falta un tonto, el COI lo necesitaba y allí estábamos nosotros, nuestros políticos sobre todo: unidos y poniendo toda la carne en el asador en la consecución de lo superfluo.

INOLVIDABLE

Apocalypse Now...

THE CRAMPS

Ultra twist...

"Me volví hacia la extensión de tierras y me pregunté hasta dónde ir. Exactamente la misma pregunta que me hice antes, cuando nadaba en el océano. ¿A partir de qué lugar empieza a ser peligroso seguir alejándose? Y comprendí que uno se lo pregunta cuando ya empieza a creer que ha ido demasiado lejos."
(Crónicas de motel, Sam Shepard)

INOLVIDABLE

Tootsie....

"G. Mosca y V. Pareto han demostrado infatigablemente que los regímenes representativos de nuestro tiempo, que se bautizan a sí mismos con el nombre de democracias, no difieren, en esencia, de los diferentes regímenes que se han ido sucediendo a través de los siglos: también están dominados por una minoría que traduce poco más o menos en actos la fórmula (o doctrina de legitimidad) que reivindica de palabra. No gobierna el pueblo más cuando se ha decretado que es soberano que Dios en tiempos que los reyes invocaban el derecho divino... Si la democracia es el gobierno del pueblo por el pueblo para el pueblo, la simple afirmación de que el pueblo no gobierna y que los que él ha elegido para representarlo se aprovechan de la autoridad que ejercen, se convierte en una especie de sacrilegio"

(Estudios sociológicos, Raymond Aron)

PAUL WELLER

The changing man...

JAMES CARR

Everybody needs somebody...

Es curioso el modo en que algunas personas llaman la atención del autobús que esperan.

Solitarios.

Acentuando los gestos,

saliendo al paso de la máquina

o, al menos, amagando con hacerlo

Siempre perfectamente visibles en la parada para el conductor.

Pero sin poder evitar acentuar su presencia.

Significándose.

Subrayándose.

Sin poder evitar acentuar su presencia,

como si en el fondo, y a pesar de todo, temieran no ser vistos

y el autobús fuera a pasar de largo,

sin pararse a recogerlos.

Quizá porque son ellos mismos quienes no se ven,

cuando se pasan revista ante la fría critica de los espejos

y teman que los demás sientan lo mismo al pasar junto a ellos.

"¿He sido imparcial? Personalmente me siento tranquilo: 1) porque no he ocultado a qué campo pertenezco; 2) porque no he dado razón por principio"

(Estudios sociológicos, Raymond Aron)

Curso rápido de objetividad para periodistas políticos...

MR. BROOKS

Nadie sospecha que bajo la anodina apariencia de Earl Brooks (Kevin Costner), el hombre de negocios del año en Portland, se esconde un secreto.

El predador de los negocios esconde otro predador no menos peligroso, un cuidadoso y calculador asesino que lleva toda su vida matando y que ha conseguido construirse un castillo de respetabilidad social bajo la cual su otro yo existe y se protege. Al mismo tiempo, Mr. Brooks es un hombre atormentado. Constantemente luchando contra el impulso a matar que le grita desde muy adentro, intentando no escucharlo, pero siempre cediendo ante la poderosa evidencia de su propia verdad, la de ser un psicópata asesino.

Una verdad que, en su fantasía, se ha separado de su cuerpo adquiriendo una entidad propia, la de Marshall (William Hurt), un inseparable amigo que condensa los peores aspectos de su ser y que siempre aparece para abrirle las puertas que Brooks intenta cerrar.

El planteamiento resulta muy interesante, pero "Mr. Brooks" es una de esas películas que no termina de estar a la altura de la propia idea de sí misma.

El duelo que "Mr. Brooks" tiene consigo mismo, el despliegue de su meticuloso talento para matar sin dejar huella, la evidencia de su hipocresía en su otra vida familiar y profesional bastarían por si solos para producir una extraordinaria historia en los límites de lo que se puede o no contar... Pero "Mr Brooks" tiene que compartir su tiempo con otra trama argumental, menos interesante y más rutinaria, que protagoniza Demi Moore, centrada en la investigación policial de sus propios crímenes y que ocupa más espacio del necesario.

Demasiadas cosas una vez más, cosas que restan y que, de forma injustificada, restan protagonismo al inquietante espectáculo del monstruo en su oficio de tinieblas, su hija probablemente heredera de la tradición familiar y el desconocido que chantajea a Brooks para verle matar.

Todo lo demás hace que la historia flaquee y uno tenga la sensación de que a "Mr Brooks" le falta algo para ser una gran película... y no es que le falte... es que le sobra.

INGLORIOUS BASTARDS

No me ha gustada nada "Inglorious bastards"... menos que nada. Es más... Hacía tiempo que no veía una película tan mala, tan carente de todo lo que para mi gusto debe tener una película.

Supongo que igual que toca leer a Stieg Larsson, votar a Zapatero, conmoverse con las energías alternativas, tener esperanza con Obama o escuchar al enésimo grupo pop del momento, cambian tan rápido que mi memoria no retiene los nombres, toca alabar este esperpento que no va más allá de la patochada y que se limita, en un escenario diferente, la II Guerra Mundial, a convertirse en un desfile de lo peor que el talento de Quentin Tarantino puede ofrecernos... suponiendo que tenga ya algo que ofrecer, cosa que a la luz de este horror dudo con rotundidad.

¿Cómo describir el efecto que "Inglorious bastards" me ha producido?

Picture this!

Estoy en una fiesta, divirtiéndome con mis amigos y un apestoso borracho se cae sobre nuestro grupo, hablando y hablando, intentando captar nuestra atención mascullando sabe Dios qué, gesticulando y riéndose, pero lo único que consigue es mancharme de vino tinto mi estupenda camisa blanca de lino... y acto seguido vomitarme sobre los zapatos.

Esa es la emoción exacta.

Siendo generoso diré que no soy público para esta patochada llena de injustificados giros argumentales, de situaciones alargadas hasta la extenuación, carente de la menor psicología que justifique las decisiones y acciones de los personajes, envarado y teatral... Como diría Roland Barthes, un grado cero... patatero... de la narración en el que parece valer todo y realmente todo vale.

No soy público y estoy orgulloso de no serlo.

Seguro que esté donde esté Tarantino estará riéndose de todos nosotros mientras sobre una servilleta de papel escribe su próximo y genial guión.

Yo, por mi parte y recordando esa vieja fábula tan vigente en el mundo del arte llamada "El sastre del rey", diré que creo que el rey no va vestido... Niego la mayor. Va completamente desnudo.

PD: Y cuando hablo de rey me refiero a... ¡Tarantino!

Hago ésta explicación extensiva a todos aquellos que, vaya usted a saber por qué, el mundo es tan ancho y tan ajeno, se enamoren de esta película y la consideren la película del año. Igual se han cansado de leerme por en medio, demasiadas letras, y han ido directamente al final.

JAMES CARR

Life turned her that way....

IN TREATMENT

Está resultando muy decepcionante esta segunda temporada de la serie.

Pasados ya la mitad de los capítulos, resulta evidente la pérdida de las mejores cualidades que convirtieron la visión de la primera temporada en una emocionante experiencia.

Sin duda alguna, algún brillante escritor ha debido perderse por el camino y los restantes han hecho lo que han podido para mantener el espíritu de la serie... y, para mi gusto, no ha sido suficiente. Lo cual me lleva a pensar en el alma intranquila de todos los que copian. La constante amenaza de verse medidos siempre por el original al que, por buenas o malas razones, intentan imitar... Nada como tener talento.

La serie ha perdido fuerza en sus historias, una fuerza que se basaba principalmente en el enfrentamiento de miradas y rostros sobre el campo de batalla de la consulta del terapeuta. La segunda temporada ha reculado varios pasos hacia atrás. Se mueve en el plano general, en el plano medio y, como no podía ser de otra forma, ha perdido intensidad.

El duelo intenso entre paciente y terapeuta se desvanece en la atmósfera de la consulta.

La fuerza del plano corto enfrentado a otro contraplano corto se diluye en una segunda temporada que, no se por qué diablos, quiere salir de una fórmula que es la principal base de la fuerza que tiene la serie... Lo que me lleva a pensar que la opinión de algún idiota que ocupa algún gran despacho ha tenido un innecesario peso a la hora de conceptualizar el proyecto.

Por otro lado, las historias de esta segunda temporada carecen, en su soporte dramático, de un entramado basado en la propia terapia que las sostenga. Son más dramáticas y resultan menos creíbles como acción terapéutica de lo que resultaban las historias de la primera temporada en donde las intervenciones de Weston y las respuestas de cada paciente sucedían envueltas en una dramaturgia propia de la situación.

Y de este punto también obtenían credibilidad y fuerza... Alguien que escribía las historias conocía perfectamente la realidad de un encuentro terapéutico y procuraba que las historias sucedieran dentro de los márgenes de esa situación social.

En la segunda temporada, Weston parece más un amigo cansado que escucha la triste historia de un amigo en la barra de un bar. Sus silencios y preguntas carecen del valor esencial que tenían en la primera temporada donde uno tenía la sensación que Weston, con cada episodio, arrancaba una capa más de la cebolla que era cada paciente en busca de una realidad de la que, probablemente, estos no eran conscientes.

Como digo, todo eso se ha perdido en esta segunda temporada donde las cosas parecen suceder porque sí, como contando con la complicidad del espectador que ha visto los capítulos del año pasado.

Además, y como ya he apuntado, la historia se empeña en salir de las cuatro paredes de la consulta (su principal atractivo) y centra su atención demasiado en Weston y sus problemas como terapeuta abandonando la relación paciente-terapeuta, aspecto esencial del exito de la primera temporada para mi gusto.

Por último, y en lo que respecta a las "tragedias" de cada paciente estas resultan menos potentes.

En la primera temporada se ponía mucho énfasis en el desorden que generan los sentimientos. Es decir... De alguna manera los pacientes mostraban tendencias internas que les apartaban de un orden social que, como tal, también define lo que es sano y lo que no lo es.

Las historias dejaban una puerta abierta a la heterodoxia que siempre encierra el hecho de escuchar a esas vocecitas que nos hablan desde dentro y nos dicen que sintamos o hagamos esto o lo otro. Los pacientes mostraban una parte irreductible al orden social y el interés de Weston estaba en mostrárselo tal y como era, sin hacer moral.

Ahora Weston es un moralista que busca que los padres amen a los hijos, los hijos amen a los padres, los maridos a las mujeres y las mujeres a los maridos. Se convierte en un agente más reproductor del orden social perdiendo la serie toda esa heterodoxia que llevaba a pensar que los padres, hijos, mujeres o maridos quizá no deban ser incondicionalmente amados obedeciendo la palabra del Gran Hermano, por que sí.

En esta segunda temporada Weston parece escuchar menos y hablar más. Como si desde un principio tuviera claro qué decir a quienes acuden a su consulta. En tanto que en la segunda temporada escuchaba más. Les dejaba expresarse hasta que encontraba un hilo desde el que empezar a estirar. Ahora, enseguida, lo tiene claro y su claridad siempre implica conductas que refuerzan el orden establecido.

Por todo, la segunda temporada de "In Treatment" es un buen ejemplo de cómo puede ser estropeado un buen producto.

"Mueve la cabeza en la almohada.

Le atraviesa un sueño"

(Crónicas de motel, Sam Shepard)

LÍNEA DE SOMBRA

PASOS PERDIDOS

FANTASMA

EL VAGABUNDO

No puede evitarlo.

Una y otra vez se pregunta

por las distancias que realmente le separan

de los desconocidos que se cruzan en su camino,

avenida arriba,

avenida abajo,

y que ni siquiera parecen verle

inmensos en su velocidad manifiestamente acelerada,

perdidos cada uno en un propio laberinto

de necesidades y obligaciones

que arrastran como una alargada sombra,

sabiéndolo o sin saberlo,

proyectada desde su incierto pasado

hasta el más que improbable futuro

construido a medida,

con vocación siempre de quedarse pequeño.

Mira a su alrededor

y con alivio comprueba

que nada le espera,

que nada le sigue.

BLACK EYED PEAS

I got a feeling...

Really cool!

"Ahora bien, con la sublevación de los sicilianos murieron las esperanzas de Pirro: se había aniquilado el ideal de toda su vida. Desde esta fecha no fue mas que un aventurero con la conc¡encia de lo que había sido en otro tiempo, y de lo que ahora era: para él la guerra ya no era un camino seguro que conduce al objetivo propuesto, sino un juego de dados salvaje al que se entrega como aturdido, o en el que busca quizá la muerte del soldado en el ciego furor de la pelea"

(Historia de Roma, Theodor Mommsen)

NUBES

INOLVIDABLE

Los hijos de Katie Elder...

EL GRAN SUEÑO DEL PARAÍSO

En su momento, en la época en que las cosas impresionan de verdad porque suceden por primera vez, tuve la suerte de que llegara a mis manos "Crónicas de motel" de Sam Shepard.

Tengo que decirlo.

La lectura de ningún libro, salvo quizá "Lord Jim" de Joseph Conrad, "On the road" de Jack Kerouac y "Crimen y castigo" de Dostoievski , me ha impresionado tanto como la corta pero intensa experiencia que Shepard presenta de forma descarnada en ese pequeño libro de poemas y relatos, anotaciones a pie de página de su propia vida transhumante a caballo entre cientos de diferentes lugares.

De algún modo, la atmósfera, el sentimiento y el sentido de los relatos conectaba asombrosamente con lo que podía ver y sentir en los cuadros de Edward Hopper.

En las historias de Shepard y en los cuadros de Hopper anida un intenso silencio que, en muchos casos, resulta ensordecedor, un silencio que es un silencio de sonámbulos. El silencio de todos aquellos que, queriendo o sin querer, se ven incapaces de dormir en la paz con la que otros duermen el sueño americano.

Y esos despertares siempre son en medio de una larga noche que jamás termina para aquellos que tienen la desgracia de despertar o permanecer despiertos.

Y esos despertares siempre tienen que ver con situaciones de soledad y desarraigo, de distancia y de pérdida.

El estilo de Shepard siempre es directo, muy descriptivo de situaciones cotidianas que aparentemente quizá no dicen nada, hasta que el lector topa con ciertas frases, con ciertas palabras colocadas con estratégica precisión de maestro. Es entonces cuando el significado estalla bajo los pies del lector sumiéndole en una inesperada profundidad de significado intenso.

Y en esto Shepard es un inimitable maestro.

En "El gran sueño del paraíso" hay más de ese mundo desarraigado e insomne. De algún modo, los personajes de Shepard son como personajes de Kerouac cansados de viajar, sometidos al movimiento uniformente acelerado de una vida que en algún momento que ya no recuerdan fue iniciado pero que ya ha perdido la memoria del sentido que daba intensidad y voluntad a ese movimiento, que se mantiene en marcha por causa pura de las leyes físicas. Y su insomne conciencia, muchas veces experimentada con asombro, otras con un escalofriante distanciamiento casi científico, conecta al lector con la voz que le habla de sus propias vigilias. Esas en las que nervioso se busca el sueño entre las sábanas. Porque todos también estamos hechos de ese fracaso, de ese asombro ante los limites que la realidad pone a nuestro irrefrenable deseo.

RECTAS

"--- Era muy, muy infeliz entonces, cuando mataba estorninos en mi habitación. ¿Has sido alguna vez muy, muy infeliz?

Asiente vigorosamente.

--- ¿Y por qué eras tan, tan infeliz? --- Le pregunto

Ella sacude la cabeza y sigue cubriéndose la cabeza con ambas manos.

--- Yo tampoco sabía muy bien por qué lo era --- digo ---. Nunca estuve seguro exactamente de por qué lo era. Seguramente es una pregunta injusta, ¿no crees? ¿Preguntarle a alguien por qué es tan, tan infeliz?"

(El gran sueño del paraíso, Sam Shepard)

TOM WAITS

You can never hold back spring...

La vileza de nuestros políticos no tiene límite.

Unos lanzan acusaciones de espionaje realizado desde el gobierno hacia la oposición y, con el tiempo, una acusación de semejante gravedad se queda en eso, en palabras que no trascienden hacia el hecho judicial. Lo que muestra el verdadero valor e importancia que quienes pronuncian esas palabras dan a los importantes conceptos vehiculizados a través de ellas.

O bien es mentira, o bien no pueden probarlo, o bien les trae al fresco el verdadero significado de las palabras proferidas.

En cualquiera de los tres casos nadie queda en buen lugar, aunque, y como siempre, se podrá decir lo que se quiera dando mil y una vueltas a las palabras convirtiéndolas en apestosos calcetines viejos.

Otros se convierten en adalid de la lucha de clases faltando al respeto al colectivo de empresarios y obviando el hecho de que el trabajo es una situación social que requiere el concurso de un trabajador y de un empleador de ese trabajador.

No hay trabajo sin ninguno de los dos y el que debiera ser el presidente de todos, una vez más se presenta en la realidad de los hechos como el presidente de una parte.

Dime de lo que presumes y te diré de lo que careces... En este sentido, está claro que nuestro incapaz presidente del gobierno tiene cualquier cosa menos ese talante del que presumía. Y es posible que Zapatero esté demoliendo el solito el largo trabajo de consenso de la transición enfrentándonos los unos a los otros, situándonos a todos en posiciones maximalistas e irreconciliables... y ni siquiera lo está haciendo por presunta una buena causa... porque no creo que la causa de Zapatero sea la sociedad sin clases ni la III República sino la pura y simple permanencia del funcionario que, por encima de cualquier otra cosa Zapatero es, en su puesto de trabajo... lo que quiere decir, ganar las próximas elecciones, seguir en el gobierno a cualquier precio aunque ya no quede nada que gobernar.

Todo es lamentable.

Los ejemplos son muchos.

Y lo peor es que son nuestros representantes...

¿somos acaso todos nosotros, los representados, tan penosos?

"Los peatones de Minessota acostumbraban a mirar directamente dentro de tu coche cuando pasabas, examinando cada milímetro de tu cara con una expectación medio desesperada por encontrar algo, alguna pista en los ojos de un perfecto desconocido. ¿Qué estarían buscando? No conozco ninguna otra región del país donde en la que la gente mire dentro de tu coche con tal desconcierto. A lo mejor es porque han sobrevivido a demasiados inviernos interminables y han asistido a demasiados bufetes de bacalao noruego organizado por la iglesia."

(El Gran sueño del paraíso, Sam Shepard)

INVECTIVA

El horror nuestro de cada dia

que siempre nos es dado hoy

y que jamás nos perdona nuestras deudas

y que siempre quiere más

hasta dejarnos en esta nada

rodeada de abundancia

que sin saberlo empezamos a ser,

que sin duda somos,

que seguramente,

y si ninguna locura lo impide,

seguiremos siendo,

inflexibles en la ceguera

del diario y sisífico esfuerzo.

Todas las mañanas

puntualmente sentados

sobre el exiguo cofre sin fondo de nuestro tesoro

sin tener nunca suficiente

sin tener nunca suficiente miedo a perderlo todo,

calculando,

especulando,

sumando, restando, multiplicando y dividiendo.

Todas las tardes,

por avenidas, plazas y jardines,

los unos a los otros

amputándonos con impersonal cordialidad

la espléndida belleza de la mirada

lanzada hacia lo lejos,

la poca alegría que nos queda

a cambio de un poco más de esto

o un poco más de aquello.

Todas las noches

revolviendo entre las sábanas

en busca de no sabemos muy bien qué,

dejándonos las uñas

hambrientos de cielo y sueños,

sintiendo el helado palpitar de las heridas,

experimentando su inmenso peso,

cayendo hacia no sabemos muy bien dónde,

cerrando los ojos,

sólo durmiendo.

Por fin, adultos.

Cada vez más inciertos.

GIRO A LA IZQUIERDA

DISTRICT 9

Una nave alienígena aparece anclada sobre los cielos de Johanesburgo. El esperado encuentro con una civilización del espacio exterior se produce de una forma inesperada pero, y como siempre, la realidad jamás está a la altura de las expectativas.

Los encuentros en la tercera fase tampoco se libran de la decepción y la esperada raza alienígena superior resulta ser una especie de criaturas enfermas y desnutridas que parecen haber vagado por el espacio hasta encontrar la tierra.

Sin medios ni posibles, sin capacidad de regresar, los extraterrestres se convierten en unos incómodos refugiados en una ciudad donde la segregación pasa de ser entre razas a suceder entre especies.

Y la diferencia no tarda en convertirse en una molestia, un problema a resolver que blancos y negros están de acuerdo en solventar con el traslado forzoso de los alienígenas a un campo de concentración en medio de ninguna parte.

Sobre esta situación histórica se plantea la trama de la película... Bajo ella emergen dos líneas argumentales que entrarán en conflicto para generar la necesaria intensidad dramática.

Por un lado, los extraterrestres no son tan tontos como parecen y algunos de ellos intentan regresar a su nave para regresar a su país de origen.

Por otro, la agencia de seguridad privada encargada de la gestión de los asuntos extraterrestres esconde oscuros intereses centrados en la tecnología armamentística de los alienígenas buscando poseerla en beneficio propio.

Y en medio de toda esta trama un oscuro funcionario de la mencionada agencia se convertirá de forma casual y no deseada en la pieza que pondrá en conexión todos los diferentes aspectos comentados.

Sin llegar a ser la película inteligente que muchos dicen que es, "District 9" es un perfecto "thriller" de acción, con una profusión de elementos gore y feístas (que sin duda será muy del agrado de Peter Jackson, su productor) un tanto sorprendente, en la que su protagonista se ve súbitamente sumido en una cuenta atrás de resonancias kafkianas en la que están en juego tanto su vida como su condición humana.

Entretenida siempre e interesante, en algunos momentos... especialmente la desasosegadora frialdad científica cosificadora, casi de campo de concentración, con la que el protagonista es tratado por los científicos de la agencia de seguridad y que, por un momento, hace que el espectador se ponga en el lugar de las ratas de laboratorio... "District 9" sorprende más por sus formas que por su mas convencional fondo... Algo así como lanzar un bote de pintura roja hacia el público.

A todo esto se añade el exotismo de que la historia suceda en los paisajes y bajo la luz del africa austral, en la ciudad de Johanesburgo y en los grandes barrios chabolistas de Soweto, espacios virgenes para el cine.

En cualquier caso, y por todo lo dicho, merece la pena verla.

"No vale la pena salir. Ya no hay chollos. Seguro que alguien ya le habrá puesto precio a todo o, al menos, eso parece"

(El gran sueño del paraíso, Sam Shepard)

"No tengo idea en qué ciudad estoy. No importa. Tampoco tengo idea de a qué ciudad voy. No tengo planes."

(El gran sueño del paraíso, Sam Shepard)

ATARDECER

Yo quiero un par de pedazos...

EVERYTHING IS ILLUMINATED

Jonathan Safran Foer (Elijah Wood) es un joven extraño que tiene la extraña afición de coleccionar objetos pertenecientes a todos los miembros de su extensa familia de judios ucranianos que han emigrado a los Estados Unidos.

Facturas, dientes, relojes, papeles... todos los objetos que llegan a sus manos son introducidos en su correspondiente bolsa de plástico y almacenados; entre esos objetos, un colgante de ámbar y una vieja fotografía compondrán el planteamiento de un enigma que Foer deberá resolver en su Ucrania natal.

Por encima de todo, "Everything is illuminated" es un emocionante relato sobre la memoria y su importancia a la hora de definir una identidad tanto individual como colectiva. Recuperarla supone recuperarse a uno mismo, cerrar el circulo de la identidad haciendo posible la comprensión de uno mismo y de su presente.

De ahí el titulo de la película... Todo resulta iluminado por un sentido, el propio, a la luz de un pasado recobrado.

Otro aspecto interesante es el carácter casi tribal de la película reivindicando la importancia de los guardianes de la memoria, una especie de luchadores contra el olvido que intentan, a través de la mística de los objetos dejados como migas de pan, desandar un olvidado camino en busca de restaurar un orden establecido basado en el recto recuerdo de las cosas como fueron.

Jonathan Safran Foer lo es y su responsabilidad es máxima puesto que, en realidad, nadie muere verdaderamente hasta que es olvidado por los suyos. Y de alguna forma, las personas de cuyas vidas dimanaron esos objetos que Foer colecciona vuelven a la vida iluminadas por la mirada que desde el presente las recobra.

Por todo esto, y por su maravillosa banda sonora, "Everything is illuminated" es un hermoso y emocionante relato, con ciertos toques de humor, sobre la necesidad de la memoria, quizá nuestro sexto o séptimo sentido, el que nos acerca o nos separa de los otros y nos proporciona un cierto equilibrio, una cierta paz, iluminando nuestro presente a la luz del sentido que nos brinda.

Hermosa.

PHIL OAKLEY

Electric dreams...

"Dice que lo más significativo de los ochenta es que fue cuando conoció a mi madre y cuando nacimos mi hermana y yo. Estas dos cosas; eso es todo. Cuando le digo que el trabajo no puede ser sobre historias personales me dice que qué hay más en la vida. Le digo que necesito cosas sobre el estilo y las modas y lo que estaba pasando en el país en aquel momento, y él dice que nada de eso tiene que ver con la realidad, que la realidad es un asunto interno y todo lo demás es superficial y mentira... como las noticias"

(El gran sueño del paraíso, Sam Shepard)

La realidad es un asunto interno, una cuestión de punto de vista.

Por eso escribe Marcel Proust lo siguiente:

"El verdadero viaje del descubrimiento no consiste en buscar nuevos paisajes, sino mirar con nuevos ojos"

¡Quién lo diría! Shepard y Proust juntos.

ON THE ROAD, THE ORIGINAL SCROLL

No lo he olvidado.

Hay un momento determinado durante este inmenso viaje que es, en realidad, "On the road" en el que Jack Kerouac reflexiona sobre su país y, más o menos, viene a decir que es un lugar donde todo el mundo hace lo que ellos suponen que los otros esperan de ellos que hagan... o algo así. Siempre escribo de memoria.

Y es este hacer lo que se espera es el punto de partida conceptual desde el que Kerouac construye toda la antitesis de su viaje.

Las sociedades son estructuras organizadas. Se componen de individuos que se agrupan en instituciones y estas, a su vez, son estructuras que organizan determinados aspectos de la vida social para que esta funcione. Todas las instituciones tiene un fin determinado que es útil y necesario para nuestra sociedad... Las escuelas enseñar, la familia criar y socializar, el deporte canalizar la agresividad y entretener, los lugares de trabajo producir, los ministerios administrar... Y para la consecución de ese fin necesitan que los individuos que forman parte de ellas desempeñen un trabajo y este trabajo se estructura en una serie de tareas que son propias de cada posición: el estudiante, estudiar, el maestro, enseñar... Esas tareas componen un rol cuando se asocian para ser desempeñadas por una única persona: rol de padre, rol de maestro, rol de jefe, rol de empleado...

Los individuos como parte del entramado social forman parte de una serie de instituciones, desempeñan una serie de roles que exigen de ellos una serie de derechos y deberes, una serie de responsabilidades si se quiere seguir un determinado camino recto y es aquí donde Kerouac inicia un camino nuevo, desviado, que se aleja de las rectas vias por las que se supone que todos debemos transitar.

Porque, y después de todo, es un dulce y adolescente canto a la irresponsabilidad.

No hacer lo que se espera de nosotros y convertir esos lugares de tránsito, el viaje mismo que une dos puntos en el espacio, puntos que son ocupados por individuos e instituciones, por responsabilidades y obligaciones, en el lugar principal donde estar.

Lo importante es el camino como escribía Kavafis, nunca terminar de llegar para no ser atrapado en la red de derechos y obligaciones que nos convierte en adultos.

Como Keroauc pone en boca de su amigo Neal en otro momento del texto... Se trata de desplazarse por la sociedad, moverse en ella y utilizar sus imperfecciones e intersticios para mantener una existencia heterodoxa basada en la huida de un compromiso que, tarde o temprano, tiene que llegar si uno no quiere cruzar la línea de no retorno y convertirse en un auténtico vagabundo.

Kerouac y Cassidy juegan en esa pequeña franja de sombra que separa lo reparado e lo irreparable piden dinero, trapichean, consiguen lo suficiente para mantenerse intactos, desplazándose abiertos al hecho de la experiencia por si misma, a la realidad del movimiento uniformemente acelerado hacia un horizonte que siempre permanece inalcanzable.

La edición que he leído es el manuscrito original.

Kerouac escribió su libro en un rollo de papel, non stop, sin separaciones entre capítulos ni puntos aparte, buscando que fondo y forma coincidieran y el relato reflejase en el modo en que es contado, la sucesión de experiencias sin pausa que fue ese interminable viaje para él. Lo cual siempre me pareció una idea genial... cosa que he tenido ocasión de comprobar en esta lectura.

Así la vida sucede inagotable, sorprendente convirtiendo cada página es un recodo de ese camino que es un cofre de tesoro en cuyo interior se esconde la riqueza de las nuevas experiencias, sensaciones y personajes que sin saberlo nos esperan.

Además, y con relación a ediciones posteriores, seguramente por exigencias sensacionalistas del guión comercial de las editoriales, las drogas y el sexo no están tan presentes como recuerdo que estaban en otras ediciones del libro.

La historia es más blanca, más adolescente si cabe y el camino es mucho más protagonista. Porque la única pulsión que inspira a los personajes es la del movimiento por sí mismo que implica esa posibilidad de no ser localizados, de no ser atrapados por esa red de derechos y obligaciones que nos hace esclavos de una vida que casi nunca se parece a la que imaginábamos cuando eramos jóvenes y todo era posible, en un camino, marchando o regresando desde cualquier punto.

Holden Caufield nunca se atrevió a hacerlo.

El Invierno ha llegado a Madrid.

Hoy.

Lluvia, frio y negras nubes.

El Otoño duró apenas un instante.

Ayer.

Entre las cinco y las cinco y veinte.

Como enloquecidos arañazos,

bandadas de voces

rodean su silencio de piedra,

aterido de si mismo,

de una imperfecta soledad

herméticamente cerrada,

desgarrada por el constante tronar

de todas esas alas negras.

BRONSON

En términos generales, sorprende la claridad con que nuestro gobierno, tanto en fondo como en forma, maneja temas como el la energía nuclear, la guerra civil, el aborto o la prostitución...

Temas que forman parte de su tradicional de repertorio eterno de una de las dos españas que a los españoles constantemente nos parten el corazón.

En esto no hay opiniones.

Pero, y en lo que respecta a la economía, algo por lo que parece resulta mucho menos importante, su gestión es mucho más discutible.

Hay opiniones.

Puede existir la contradicción e, incluso, se reconoce.

Es más... Hecho de menos declaraciones tan contundentes con respecto al modo de gestionar la crisis como la que nuestro ministro Rubalcaba con respecto a la prostitución.

"La prostitución es un oficio que debería ser prohibido"

Perfecto...

Pero echo en falta declaraciones parecidas para nuestra crisis económica.

Apariciones terminantes, con fotografías en contrapicado.

Liderazgos claros.

Politicas precisas y definidas.

Tenemos muy claro cómo quiere nuestro gobierno gestionar la prostitución, la energía nuclear, los desaparecidos de la guerra civil... pero ¿y la crisis económica?

Parece que la solución depende del momento... O quizá este país no ha cambiado tanto y seguimos siendo ese pequeño pais de hidalgos en el que la honra y el respeto por lo que es más propio siguen contando más que un estómago casi siempre vacío.

El orgullo de una casta que siempre sale a relucir a las mismas horas y por las mismas causas.

ASFALTO

Como se suele decir, no hay peor ciego que el que no quiere ver y, continuando con el repertorio de refranes y frases hechas, para muestra vale un botón.

Reivindicar como un brote verde el hecho de que una empresa esté dispuesta a crear 400 puestos de trabajo en Navarra demuestra la situación límite de desesperación en la que se encuentra nuestro presidente. Entrar en el cambiante cuerpo a cuerpo de los datos buscando en ellos consuelo contra la inflexible dictadura de las tendencias demuestra lo falto que se encuentra de argumentos y su absoluta ignorancia de la realidad de los datos puesto que siempre hay un dato dispuesto a respaldar una causa.

Si Opel cambia de dueño es posible que quiera cerrar mil quinientos puestos de trabajo en nuestro país.. Tres veces más que los 400 que nuestro presidente proponía como ejemplo de optimismo ¿Debemos ahora estar tres veces más deprimidos que hace una semana? ¿Cómo debemos gestionar la aritmética emocional de las expectativas que nuestro presidente nos propone?

Absurdo... como es él... un funcionario de la política que nada sabe de la vida real y que confunde ignorancia con idealismo. La combinación perfecta para este Frankenstein producto de las peores costumbres y tendencias de la progresía de nuestra democracia.

El particular monstruo generado por este concreto sueño de la razón...

Otro botón...

Para escapar de las acusaciones de improvisación reivindica el postre de la pluralidad de opiniones en el seno del partido... Hay diferentes medidas porque hay diferentes opiniones... y, por supuesto, el que decide lo hace en cada momento apostando por cosas diferentes, incluso contradictorias... Y volvemos al principio, a la improvisación y la contradicción reconociendo que existen opiniones distintas que en cierto momento son escuchadas y en otros momentos no menos ciertos dejan de serlo para ceder su lugar a otras.

Mucho peor.... y mucho más inquietante porque uno imagina reuniones en las que se decide qué hacer según lo convincente que sean quienes manejan esas diferentes opiniones.

Mucho, mucho peor... el que decide tras escuchar se escuda tras las opiniones que escucha dimitiendo de su responsabilidad a la hora de fijar otro criterio diferente al acierto/error.

Mucho, mucho, mucho peor... intentando evacuar la propia responsabilidad de generar un entorno de coherencia que enmarque todas las decisiones.

Mucho, mucho, mucho, mucho peor... el reconocimiento tácito de que la crisis está siendo gestionada de una forma electoral, política... mediante constantes y continuas tácticas enmarcadas en un vacío estratégico que sólo aspira a durar.

Y en el fondo eso es lo que tenemos en nuestro gobierno, funcionarios preocupados por no perder su puesto de trabajo

"El pasado no es para mí. En el fondo de mi corazón soy un músico de jazz y los músicos de jazz no se repiten"

(Quincy Jones. Entrevista publicada en la edición de El Pais, 14/09/2009)

TODAVIA VERANO

ATARDECER

BUS

I like those lost battles,

those that are fight for right reasons

and against a countless enemy.

Like Thermopiles.

How i would like to be there,

to fight there,

to lie there in the home of the braves.

Not in that everyday bed of loneliness

with this fat heart of mine,

old and bored,

counting the days

one by one hidden in the chest of the days,

all of them the same.

Days that do not count.

Days that only are worth to be counted.

GOSSIP

Heavy cross...

THE O'JAYS

Emotionally yours...

JOHNNY ADAMS

A world i never made...

Le gusta sentir el metálico sabor de la sangre en su boca,

como si se estuviera mordiendo,

desgarrandose un parpadeante pedazo de su propia alma

para después escupirlo sin contemplaciones al suelo...

ESPACIO Y DOS PUNTOS

NUBES

PROPELLERHEADS

Spybreak!

TRANSLÚCIDO

ANGUSTIA

"Cualquiera que frecuente los canales History y National Geographic puede considerarse experto en nazis y tiburones. A veces emiten documentales sobre otras cosas, pero intentan incluir en ellos algún nazi o algún tiburón. Si algún día se descubre que los tiburones simpatizan con el nazismo, o que Hitler adoraba secretamente a los tiburones, ambos canales habrán resuelto su programación para siempre."

(Apocalipsis, Enric Gonzalez. Publicado en El Pais, edición del 10 de septiembre de 2009)

¡Jajajajaja!

"Where were the old Denver birds? The ones that i understood..."

(On the road, The original scroll. Jack Kerouac)

SIOUXSIE AND THE BANSHEES

Passenger...

All that little failures...
the jobs we didn't get
the ones that didn't love us
the trains we lost
the words that we didn't say on time..

All that stuff,
in the solitude of our own special night of each shaking night,
sounding like some weird kind of soft crazy saxos and trombones,
dancing around our warm perplexity,
like dreams that inevitably come true,
like dreams that paradoxicalle banish sleep
deepening the distance that separates what we really are from what we would like to be,
but always with a friendly smile on their faces,
but always understanding better than us what we really are,
but always in love with our narrow circunstance,
that one that we can never understand.

LUZ

SOL

FANTASMA