I don't want to live on the moon...
lunes, septiembre 27, 2010
MI VECINO TOTORODice el poeta que nada hay más profundo que la propia piel y, si a alguien le cabe alguna duda de la esencial verdad que encierra esta afirmación, debería ver enseguida esta pequeña y modesta joya de la animación que se llama "Mi vecino Totoro"
En su luminosa solaridad que desborda a deslumbrantes chorros, "Mi vecino Totoro" ofrece al espectador la insólita posibilidad de experimentar por si mismo la alegría con mayúsculas, esa alegría intangible de la que tanto hablan algunos poetas.
No hay ideas ni conceptos, apenas una historia, la de una familia que se traslada al campo para estar más cerca de la madre enferma, la de las dos niñas de esa familia entrando en contacto con un mundo agreste y milenario, una naturaleza encantadora y encantada, llena de una magia suave y modesta que rebosa silencios, de mil y un sonidos que son el sonar de la verdadera vida y también de genios como Totoro que sólo será accesible a la pureza del mirar encantador y encantado de las dos protagonistas, eternamente divertidas en un interminable paseo bajo el sol.
No hay ideas ni conceptos... Tampoco hacen mucha falta.
Llegar a sentir sobre la piel esa alegría que transmite esta pequeña obra maestra de la animación es recompensa más que suficiente para quién les escribe.
Como no puede ser de otra forma (porque los poetas están en lo cierto y nada hay más profundo que la propia piel), sus ecos terminan por resonar muy adentro.
Amo esta película.
domingo, septiembre 26, 2010
"Está ley está siendo promovida por un lobby de la vieja empresa con poca imaginación ante la crisis, que lo que quiere es reducir plantilla y que les cueste poco. Que haya poca oferta empresarial, mucho trabajador, sueldos bajos, bajo coste de despido y que España siga compitiendo a la baja. Pero el problema es que España no puede competir a la baja. Tenemos a China, India y cerquita Europa del Este y Africa. Tenemos que competir en originalidad y creatividad empresarial, si no mal vamos."
(Contrareforma a la reforma laboral, Martin Varsavsky)
(Contrareforma a la reforma laboral, Martin Varsavsky)
¿Quién nos protege de los tarados liberales de manual?
sábado, septiembre 25, 2010
EL OTRO SEÑOR KLEINEl cine de Joseph Losey es un cine denso, complejo y turbio.
Las historias que nos narra son siempre espacios donde se escenifica de forma constante un juego de dominacion que tiene tanto de social como de animal, un juego de poder cuya esencia es el descubrimiento de la verdadera realidad que se esconde tras la situacion dramatica que sirve como punto de partida.
En el cine de Losey nada es lo que parece.
El fuerte es, en realidad, debil y aquel que parece mas vulnerable deviene en poderoso dominador, demiurgo sentado en un trono construido en el mismo centro de una realidad que finalmente termina perteneciendole.
En "El otro señor Klein" su protagonista, quien parece sobrevivir perfectamente en la compleja y cruel realidad de la Francia ocupada durante la Segunda Guerra Mundial, terminara siendo devorado por ese entorno animal que cree dominar y todo a traves de la existencia de un otro señor Klein cuya misteriosa vida terminara confundiendose con la suya en el transcurso de una historia retorcida y compleja de identidades y diferencias.
Interesante y fascinante.
viernes, septiembre 24, 2010
martes, septiembre 21, 2010
VALHALLA RISINGNo es una película fácil Valhalla Rising... Demasiado violenta, demasiado misteriosa, demasiado silenciosa... Sin duda estamos ante una de esas películas que gusta a muy pocos y que, al mismo tiempo, disgusta y/o incomoda a una gran parte de los muchos.
Directamente nacida de las obsesiones y laberintos internos de su director Nicholas Winding Refn, Valhalla Rising no puede gustar a todo el mundo del mismo modo que aquel que sea uno mismo con demasiada intensidad puede aspirar a conseguir la aprobación de la mayoría... pero, y al mismo tiempo, ésa es la diferencia que, a mi entender, existe entre el arte verdadero y los productos que se apilan en los lineales de ese mercado que es nuestra vida... siempre recordando a otra cosa, siempre aspirando a permanecer el menor tiempo posible para dejar su lugar a otros.
Y aunque sólo sea por éso, por atreverse a ser diferente en el sentido de proyectar el uno mismo en cantidades desacostumbradas a los otros, a ese infierno que busca reconocer y ser reconocido (aunque lo que se reconozca no valga demasiado la pena y se desvanezca como el humo de un cigarrillo entre los pliegues de la noche), Valhalla Rising me gusta.
La pelicula nos cuenta el misterioso viaje hacia la aniquilación de un misterioso guerrero (magnifico Mads Mikelsen) y un niño que se convierte en su interpretante y traductor frente a un mundo oscuro y árido, violento y desesperanzado, en el que los dioses parecen dar la espalda a sus criaturas y en el que la presencia de la muerte es la realidad más perentoria que sus protagonistas, vikingos del siglo X, deben afrontar a cada momento.
Cuidada hasta el extremo manierista en todos y cada uno de sus planos, se nota que Valhalla Rising es una película soñada, una película deseada, una idea que el director no ha tenido sino que ha sido la idea quién en todo momento ha tenido al director como vehículo para expresarse.
De eso no me cabe la menor duda y para quién les escribe resulta muy reconfortante topar de vez en cuando con una de estas flores raras llenas de verdad, sea la que sea.
Su sola presencia indescifrable se basta para ahuyentar el lento veneno de esa indiferencia nuestra de cada día, la que nos mata haciendo de nosotros meros eventos convenientes y formales.
Se le dispara el día,
se le acaba la luz.
La velocidad que siente
es una cárcel que le atrapa,
mientras silenciosa le corroe
las costuras del alma.
Todo fluye,
todo cambia.
Las imágenes se suceden
como relámpagos lejanos
sobre cercanos espejos
y enseguida pasan.
Ninguna permanece.
Ninguna se remansa.
Y cuando llega la oscuridad
es como si la verdad regresara
para disolver todos los fantasmas
convocados tan puntualmente por el alba.
Se le dispara el día,
se le acaba la luz,
con prisa,
sin pausa.
se le acaba la luz.
La velocidad que siente
es una cárcel que le atrapa,
mientras silenciosa le corroe
las costuras del alma.
Todo fluye,
todo cambia.
Las imágenes se suceden
como relámpagos lejanos
sobre cercanos espejos
y enseguida pasan.
Ninguna permanece.
Ninguna se remansa.
Y cuando llega la oscuridad
es como si la verdad regresara
para disolver todos los fantasmas
convocados tan puntualmente por el alba.
Se le dispara el día,
se le acaba la luz,
con prisa,
sin pausa.
sábado, septiembre 18, 2010
"Si queremos consolidar los niveles, las exigencias populistas tendrán que ceder a un orden de mérito en el que la auténtica excelencia pueda distinguirse de la proliferación de formas parasitarias. Lo único que se necesita es una valentía política que ponga en evidencia y desafíe ese desdén por la vida intelectual y esa desconfianza de la eminencia que son características del consumo de masas en el capitalismo tardío... Una vez más tenemos que reconocer que los talentos humanos, los medios requeridos para un esfuerzo mental concentrado están desigualmente distribuidos"
(Los libros que nunca he escrito, George Steiner)
"La sociedad inventa una lógica falsa y retorcida para absorber y canalizar el comportamiento de la gente cuyo comportamiento está fuera de los cánones mayoritarios. Supongamos que conoces todos los pros y los contras, sabes que vas a tener una vida corta, estás en posesión de tus facultades, etcétera, etcétera, pero sigues queriendo utilizar el caballo. No te dejarán hacerlo. No te dejarán hacerlo porque lo verán una señal de su propio fracaso. El hecho de que simplemente elijas rechazar lo que tienen para ofrecerte. Elígenos a nosotros. Elige la vida. Elige pagar hipotecas; elige lavadoras; elige coches; elige sentarte en un sofá a ver concursos que embotan la mente y aplastan el espíritu, atiborrándote la boca de puta comida basura. Elige pudrirte en vida, meándote y cagándote en una residencia, convertido en una puta vergüenza total para los niñatos egoístas y hechos polvo que has traído al mundo. Elige la vida."
(Trainspotting, Irvine Welsh)
miércoles, septiembre 15, 2010
Ha pasado el tiempo suficiente.
Las visitas se han reducido.
Ya sólo quedamos mi fracaso y yo, los mismos viejos compañeros de siempre y es el momento de trazar una línea, de empezar un nuevo.
Y una de las grandes ventajas de trazar una línea es la definición de los espacios que acarrea su mera aparición... Es sencillo. Lo que queda a un lado debe ser el pasado y lo que hay delante, una vez que se pasa sobre ella, debe ser el futuro. Tiene que serlo... aunque sólo sea porque la línea está ahí, dividiendo lo que en un principio parece igual.
El mundo sigue siendo áspero.
Nunca dejará de serlo.
Pero ahora hay un pasado y un futuro.
Y quién les escribe sigue estando aquí, con el cansancio invariablemente aumentado en una unidad de hastío con cada presente que pasa, y su inseparable fracaso enredado en los pies con maneras silenciosas de gato persa.
Ahora duerme.
Le escucho respirar.
Le siento soñar mis desasosiegos de mañana, los que de manera puntual me infringe esa insaciable capacidad para la esperanza infundada, para el sueño a ojos abiertos.
Las visitas se han reducido.
Ya sólo quedamos mi fracaso y yo, los mismos viejos compañeros de siempre y es el momento de trazar una línea, de empezar un nuevo.
Y una de las grandes ventajas de trazar una línea es la definición de los espacios que acarrea su mera aparición... Es sencillo. Lo que queda a un lado debe ser el pasado y lo que hay delante, una vez que se pasa sobre ella, debe ser el futuro. Tiene que serlo... aunque sólo sea porque la línea está ahí, dividiendo lo que en un principio parece igual.
El mundo sigue siendo áspero.
Nunca dejará de serlo.
Pero ahora hay un pasado y un futuro.
Y quién les escribe sigue estando aquí, con el cansancio invariablemente aumentado en una unidad de hastío con cada presente que pasa, y su inseparable fracaso enredado en los pies con maneras silenciosas de gato persa.
Ahora duerme.
Le escucho respirar.
Le siento soñar mis desasosiegos de mañana, los que de manera puntual me infringe esa insaciable capacidad para la esperanza infundada, para el sueño a ojos abiertos.
viernes, agosto 13, 2010
Sam Peckinpah y The wild Bunch... Magnífica reseña de mi director y peli favoritas.
"David Samuel Peckinpah: genial, putero, machista, bebedor, solitario, individuo, nihilista, autodestructivo, romántico, físicamente imponente, sentimental, poseído por mil demonios internos, duro, liberal..."
"David Samuel Peckinpah: genial, putero, machista, bebedor, solitario, individuo, nihilista, autodestructivo, romántico, físicamente imponente, sentimental, poseído por mil demonios internos, duro, liberal..."
USHER
A su regreso las ruinas permanecían
en su mismo y viejo lugar de siempre.
Ni una mota de polvo había cambiado de lugar.
Ninguna grieta había crecido
en su silencioso afán resquebrajador.
Lo derrumbado permanecía derrumbado
y lo que estaba por derrumbar
permanecía congelado en un imposible equilibrio,
esperándole, como si le necesitasen
para continuar descomponiéndose,
para volver a la oscuridad
sumándose como silenciosas notas
a la cadenciosa melodía de su propia caída
y dejar de existir románticamente,
junto a él.
A su regreso las ruinas permanecían
en su mismo y viejo lugar de siempre.
Ni una mota de polvo había cambiado de lugar.
Ninguna grieta había crecido
en su silencioso afán resquebrajador.
Lo derrumbado permanecía derrumbado
y lo que estaba por derrumbar
permanecía congelado en un imposible equilibrio,
esperándole, como si le necesitasen
para continuar descomponiéndose,
para volver a la oscuridad
sumándose como silenciosas notas
a la cadenciosa melodía de su propia caída
y dejar de existir románticamente,
junto a él.
jueves, agosto 12, 2010
Todo era más sencillo antes,
cuando las cosas sucedían de forma atropellada,
casi siempre por primera vez
(si es que no es le escapaban intactas,
de entre las manos, dispuestas a volver).
De un tiempo a esta parte,
no sabría decir desde cuando,
la sorpresa se ha vuelto esquiva.
Su explosivo y luminoso encuentro
se ha hecho escaso, más difícil.
Ahora, y por encima de todo, percibe pautas.
Los secretos fundamentos de su alegría,
y también de su tristeza, ya no son tales,
transparentan o traslucen su mecánica,
como si la bendición de lo inesperado
poco a poco le hubiera sido arrebatada
y ya sólo le restase el recalcitrante empeño en su propia espera
mientras bucea en las profundidades de los espejos
en busca del esquivo tesoro de los reflejos perdidos.
cuando las cosas sucedían de forma atropellada,
casi siempre por primera vez
(si es que no es le escapaban intactas,
de entre las manos, dispuestas a volver).
De un tiempo a esta parte,
no sabría decir desde cuando,
la sorpresa se ha vuelto esquiva.
Su explosivo y luminoso encuentro
se ha hecho escaso, más difícil.
Ahora, y por encima de todo, percibe pautas.
Los secretos fundamentos de su alegría,
y también de su tristeza, ya no son tales,
transparentan o traslucen su mecánica,
como si la bendición de lo inesperado
poco a poco le hubiera sido arrebatada
y ya sólo le restase el recalcitrante empeño en su propia espera
mientras bucea en las profundidades de los espejos
en busca del esquivo tesoro de los reflejos perdidos.
miércoles, agosto 11, 2010
La ciudad está llena de oficinistas
que con sus propias manos se abren el pecho
y se dejan las uñas buscándose un tesoro,
escarbándose dentro, muy adentro,
hasta que terminan emergiendo por la propia espalda
al mismo día que dejaron atrás
con la esperanza de no volver a ver
la manida luz láctea de todos sus siempres.
que con sus propias manos se abren el pecho
y se dejan las uñas buscándose un tesoro,
escarbándose dentro, muy adentro,
hasta que terminan emergiendo por la propia espalda
al mismo día que dejaron atrás
con la esperanza de no volver a ver
la manida luz láctea de todos sus siempres.
Los ojos que te contemplan son siempre los mismos.
Son las circunstancias quienes varían,
eso que llamamos cuerpo,
cambiante ingenio de savia y barro
sucesivamente habitado por la misma clase de luz,
puro aliento de esperanza
que ojos afuera se desborda
en silenciosa mirada de atronadora proa
tan eterna y en contra del tiempo
como en su primer día,
hace ya miles de fracasos,
mucho más allá del umbrío lugar
donde comienza el primero de los recuerdos.
Son las circunstancias quienes varían,
eso que llamamos cuerpo,
cambiante ingenio de savia y barro
sucesivamente habitado por la misma clase de luz,
puro aliento de esperanza
que ojos afuera se desborda
en silenciosa mirada de atronadora proa
tan eterna y en contra del tiempo
como en su primer día,
hace ya miles de fracasos,
mucho más allá del umbrío lugar
donde comienza el primero de los recuerdos.
miércoles, agosto 04, 2010
ORACIÓN DE LOS INDIOS SIOUX
Gran Espíritu,
cuya voz barrunto en los vientos,
cuyo aliento da vida al mundo entero,
¡escúchame!
Me presento ante tu rostro
como uno de tus muchos hijos;
mira, soy pequeño y débil;
necesito tu fuerza y tu sabiduría...
Hazme sabio para poder reconocer las cosas
que tú has enseñado a mi pueblo,
las enseñanzas que tú en cada hoja
y en cada roca has escondido.
Deseo tu fuerza,
no para elevarme sobre mis hermanos,
sino para poder luchar contra mi mayor enemigo:
yo mismo.
Gran Espíritu,
cuya voz barrunto en los vientos,
cuyo aliento da vida al mundo entero,
¡escúchame!
Me presento ante tu rostro
como uno de tus muchos hijos;
mira, soy pequeño y débil;
necesito tu fuerza y tu sabiduría...
Hazme sabio para poder reconocer las cosas
que tú has enseñado a mi pueblo,
las enseñanzas que tú en cada hoja
y en cada roca has escondido.
Deseo tu fuerza,
no para elevarme sobre mis hermanos,
sino para poder luchar contra mi mayor enemigo:
yo mismo.
miércoles, julio 28, 2010
"Me disculpo también ante los ciudadanos españoles que consideran que gritar en todas partes y limitar su universo cognitivo a los titulares de Marca son rasgos indisolubles de la idiosincrasia nacional. A pesar de que estos individuos hunden las medias de nuestro país en todos los indicadores, es justo decir que ellos ni siquiera lo saben, ya que para leer indicadores hay que leer primero. "
(Contricción, Mi mesa cojea)
(Contricción, Mi mesa cojea)
martes, julio 27, 2010
-1878.jpg)
“La primera paz, que es la más importante, es la que surge en el interior de las almas de los hombres cuando comprenden su relación, su identidad con el universo y todos sus Poderes, y cuando comprenden que en el centro el universo mora Wakan-Tanka y que este centro en realidad está en todas partes, está en el interior de cada uno de nosotros. Esta es la verdadera Paz y las demás son sólo reflejos de ella. La segunda paz es la que existe entre dos personas, y la tercera es la que se hace entre dos naciones. Pero has de entender sobre todo que nunca puede haber paz entre las naciones si primero no se conoce la verdadera paz que, como he dicho muchas veces, está en el alma de los hombres”(ALCE NEGRO, lakota oglala, 1948).
"Hace unas décadas asistí en Mission (Dakota del Sur) a un entierro en un cementerio cristiano. Cuando el difunto ya estaba en la tumba y los asistentes permanecían en pie, delante, una anciana se adelantó y depositó una naranja en la sepultura. El sacerdote espiscopaliano que había celebrado el oficio se acercó rápidamente y retiró la naranja diciendo: ¿Cuándo crees que vendrá el difunto a comer la naranja? Uno de los sioux presentes dijo: Cuando venga el alma a oler las flores”
VINE DELORIA Jr (sioux oglala)
VINE DELORIA Jr (sioux oglala)
"Dijiste hace años: En el fondo soy un asunto de luz.
Y ahora todavía al apoyarte en la ancha espalda del sueño,
aun cuando te hunden en el pecho aletargado del pronto,
buscas rincones donde el negro se ha gastado y no resiste,
buscas a tientas la daga destinada
a perforar tu corazón y abrirlo a la luz."
(Giorgos Séferis)
Y ahora todavía al apoyarte en la ancha espalda del sueño,
aun cuando te hunden en el pecho aletargado del pronto,
buscas rincones donde el negro se ha gastado y no resiste,
buscas a tientas la daga destinada
a perforar tu corazón y abrirlo a la luz."
(Giorgos Séferis)
lunes, julio 26, 2010
"Es el colmo de la locura para un Samurai perder el control de sí mismo si por desgracia queda reducido al estado de ronin o se encuentra enfrentado a algún revés de fortuna del mismo tipo. En el tiempo del Señor Katsushige, los Samurais tenían una divisa favorita: "Si no habéis sido ronin siete veces, no podréis reivindicar efectivamente el título verdadero de Samurai. Tropezad y caed siete veces, pero levantaos a la octava." Manifiestamente, Hyogo Naritomi había sido, según se dice, siete veces ronin. Un Samurai al servicio de un daimio debe ser como un tentetieso que se levanta cada vez que uno lo inclina. En verdad, sería una excelente idea para el Daimyo devolver a sus discípulos la libertad para someter a prueba su fuerza espiritual."
(Hagakure, El libro del samurai. Yamamoto Tsunetomo)
Tropezad y caed siete veces, pero levantaos a la octava...
(Hagakure, El libro del samurai. Yamamoto Tsunetomo)
Tropezad y caed siete veces, pero levantaos a la octava...
jueves, julio 22, 2010
"Siempre están allí, no importa a qué hora vayas. Son una suerte de club secreto del pectoral hipertrofiado que pasan de una máquina a otra haciéndose bromas idiotas mientras la gente normal luchamos por nuestras vidas en las bicicletas estáticas.
Admito estar fascinado por estos tipos. Observar la forma en que admiran sus propios cuerpos frente al espejo es como mirar monos masturbándose; no es agradable, cierto, pero hay en esa imagen un magnetismo especial..."
(Ridículo, Mi mesa cojea)
¡Maravilloso post!
Admito estar fascinado por estos tipos. Observar la forma en que admiran sus propios cuerpos frente al espejo es como mirar monos masturbándose; no es agradable, cierto, pero hay en esa imagen un magnetismo especial..."
(Ridículo, Mi mesa cojea)
¡Maravilloso post!
miércoles, julio 21, 2010
martes, julio 20, 2010
La ciudad está llena de oficinistas
buscando el perdido hilo de su respiración.
Abrumados por la sombra del peso
de la descabezada cabeza de su esperanza
ven cómo se alargan sus días hasta el infinito,
se alisa lo circunstancial de su sustancia
hasta parecer la misma asfixia
que con cuidado y paciencia visten cada mañana
con vocación de no llegar a tiempo.
buscando el perdido hilo de su respiración.
Abrumados por la sombra del peso
de la descabezada cabeza de su esperanza
ven cómo se alargan sus días hasta el infinito,
se alisa lo circunstancial de su sustancia
hasta parecer la misma asfixia
que con cuidado y paciencia visten cada mañana
con vocación de no llegar a tiempo.
domingo, julio 18, 2010
viernes, julio 16, 2010
En alguna parte he escuchado que una nación no sólo debe mirar al pasado, sino también al futuro. Una nación debe enorgullecer a sus miembros por su pasado, pero también debe interesar por ser un ilusionante proyecto de futuro.
Durante mucho tiempo, seguramente más de 200 años, España ha tenido mucho de lo primero y ha venido encontrándose escasa de lo segundo. El nacionalismo español se ha acostumbrado a extraer su fuerza del recuerdo de un pasado más o menos glorioso a falta de una realidad coherente e interesante que ofrecer y ofrecerse. Sin apenas nada que poner sobre la mesa, el nacionalismo español se ha comportado como ese hidalgo hambriento que con la boca y el estómago vacíos no tiene reparo alguno en alimentar su mirada con el esplendor de los viejos cuadros y tapices que visten el helado comedor.
No debería extrañarle a ese hidalgo que, con el tiempo, con razón o sin ella, alguno de sus invitados haya intentado evitar sentarse a su mesa buscando formar sus propias casas y sus propias mesas
En relación directa con el eterno debate sobre España ha existido siempre una falta de definición de la nación española como proyecto de futuro y no hay que olvidar que el grado de adhesión a los proyectos no siempre es el mismo. Siempre hay quienes se sienten más directamente implicados que otros, quienes están dispuestos a querer estarlo y quienes por contra están abiertos a reconocer la menor posibilidad de no estarlo.
Y en este sentido, al nacionalismo español siempre le ha faltado la autocrítica suficiente como para entender el fenómeno de los nacionalismos periféricos que durante el siglo XIX y el XX han venido surgiendo en diferentes lugares del territorio del estado. Desde una irracional posición de superioridad para la que nada explica o justifica la existencia de esos incómodos invitados que, de pronto, piensan que su lugar en el mundo sea en otra casa y en otra mesa.
Y no ha podido o no ha querido entenderlo porque hacerlo supone enfrentarse a un fondo de decadencia y fracaso que ha venido desplazando a España lejos de la primera fila mundial. Desarrollar un discurso autocrítico que ha brillado por su ausencia reclamando adhesiones inquebrantables en virtud de lo que ha sido.
Durante mucho tiempo no ha "molado" ser español.
Ha flotado en el ambiente colectivo la carga negativa suficiente como para generar dudas en la periferia del sentimiento de pertenencia a lo español.
Y los nacionalismos no son otra cosa que una consecuencia más del lento proceso de nuestra decadencia histórica.
Y España nunca ha querido mirarlos frente a frente porque hacerlo quizá supusiera mirarse por primera vez de forma auténtica para descubrirse las propias vergüenzas históricas en un espejo.
¿O es que no las tenemos?
Durante mucho tiempo, seguramente más de 200 años, España ha tenido mucho de lo primero y ha venido encontrándose escasa de lo segundo. El nacionalismo español se ha acostumbrado a extraer su fuerza del recuerdo de un pasado más o menos glorioso a falta de una realidad coherente e interesante que ofrecer y ofrecerse. Sin apenas nada que poner sobre la mesa, el nacionalismo español se ha comportado como ese hidalgo hambriento que con la boca y el estómago vacíos no tiene reparo alguno en alimentar su mirada con el esplendor de los viejos cuadros y tapices que visten el helado comedor.
No debería extrañarle a ese hidalgo que, con el tiempo, con razón o sin ella, alguno de sus invitados haya intentado evitar sentarse a su mesa buscando formar sus propias casas y sus propias mesas
En relación directa con el eterno debate sobre España ha existido siempre una falta de definición de la nación española como proyecto de futuro y no hay que olvidar que el grado de adhesión a los proyectos no siempre es el mismo. Siempre hay quienes se sienten más directamente implicados que otros, quienes están dispuestos a querer estarlo y quienes por contra están abiertos a reconocer la menor posibilidad de no estarlo.
Y en este sentido, al nacionalismo español siempre le ha faltado la autocrítica suficiente como para entender el fenómeno de los nacionalismos periféricos que durante el siglo XIX y el XX han venido surgiendo en diferentes lugares del territorio del estado. Desde una irracional posición de superioridad para la que nada explica o justifica la existencia de esos incómodos invitados que, de pronto, piensan que su lugar en el mundo sea en otra casa y en otra mesa.
Y no ha podido o no ha querido entenderlo porque hacerlo supone enfrentarse a un fondo de decadencia y fracaso que ha venido desplazando a España lejos de la primera fila mundial. Desarrollar un discurso autocrítico que ha brillado por su ausencia reclamando adhesiones inquebrantables en virtud de lo que ha sido.
Durante mucho tiempo no ha "molado" ser español.
Ha flotado en el ambiente colectivo la carga negativa suficiente como para generar dudas en la periferia del sentimiento de pertenencia a lo español.
Y los nacionalismos no son otra cosa que una consecuencia más del lento proceso de nuestra decadencia histórica.
Y España nunca ha querido mirarlos frente a frente porque hacerlo quizá supusiera mirarse por primera vez de forma auténtica para descubrirse las propias vergüenzas históricas en un espejo.
¿O es que no las tenemos?
"esta carta indica que el consultante se esfuerza por cumplir sus sueños, pero, cada vez que siente que está a punto de llegar al éxito, este se desvanece como por arte de magia, la línea del horizonte parece correrse dos pasos más adelante, y el nunca logra llegar a ala meta. También nos dice que la persona se siente desmoralizada y no encuentra un lugar en el mundo..."
Qué poético es a veces el Tarot!
Qué poético es a veces el Tarot!
miércoles, julio 14, 2010
"Y en mitad de ese paisaje desolado por la tradición, los mitos y la homogeneización mental del siglo veintiuno, los abertzales piden solidaridad para no sé qué asunto de no sé qué fotos de unos asesinos. "
(La patria vasca, Mi mesa cojea)
(La patria vasca, Mi mesa cojea)
Fantástico post destroyer!
Si desvistes la alegría,
si por alguna razón
pierdes el pie de su abrazo,
sólo te quedará dejarte llevar,
ahogarte en la blanca vergüenza mecánica de tu esqueleto,
triste amasijo de razones, sentidos, carne y huesos
tendido al sol y al viento,
abandonado cascarón
con calladas maneras de espejismo
en continuo trance de disolución en el aire,
pura distancia encarnada
cuya entera materia es el silencio.
martes, julio 13, 2010
EL DORMIDO
¿Cómo será el mundo a ojos abiertos,
con la mirada desatada y lanzada?
¿Seguiré soñando entre las cosas que pacientes
esperan despiertas en su mismo lugar de siempre,
aquel donde quedaron desvestidas desordenadamente
en el apresurado cansancio de la madrugada?
¿Sabré reconocer la huella
que ha dejado lo imposible en su escapada?
¿Me faltará también el aire?
¿Regresará la sangre a mis venas
tras su súbita huída en desbandada?
¿Reconoceré lo incierto de mi destino
en el seguro desfile de manchas
que se atropellaran desordenadamente
en el inalcanzable fondo del espejo?
¿Volverán a apretarme las entalladas costuras de la piel
cada vez que estire un poco el alma?
lunes, julio 12, 2010
Aunque parezca mentira, no hay mucho que decir.
Lo que sucedió anoche, además del puro hecho de conseguir la copa del mundo por primera vez, fue un instante translúcido de éxtasis y transfiguraciones, grandes o pequeñas, en las ventanas o en las aceras, de todo modo y por todas partes; instantes en los que se entrelazaban en un mismo abrazo los vivos con los muertos, los hallados con los perdidos, los alegres con los tristes, las sirenas con Ulises, los nuncas con los siempres.
Y cada uno con el suyo, acompañado pero a solas consigo mismo, con su personal e intransferible alegría.
Remontándose río arriba hasta el impenetrable territorio de las más profundas causas.
Por eso no hay mucho que decir.
Sólo sentir.
Y nunca podremos estar más agradecidos a nuestro rival, Holanda, a su decisión de plantearnos un partido duro e intenso, de defensa desesperada y hasta el último hombre que convirtió la final en algo más que un partido, en una nueva edición del eterno conflicto entre el bien y el mal en el que, y para variar (y en un mundo donde suelen triunfar los malos), ganaron los buenos y su compleja propuesta simple de jugar.
Sin parar, sin fingir, sin romper, sin destruir.
Sólo jugar.
Sólo ser.
Liberando del castigo a ese niño que todos llevamos dentro para que sobrevuele el inmenso y árido territorio de las obligaciones y responsabilidades de un solo salto profundo, largo e intenso.
No todos los días suceden cosas que no se olvidan nunca.
No todos los días se saborea lo excepcional a labios llenos.
No siempre se desencadena la alegría para hacernos inmortales librándonos de la cotidiana muerte, de la puntualidad de los relojes y de la precisa tiranía de las agendas.
Porque de la victoria de ayer importa, conmueve tanto el cómo como el qué.
Porque el deporte, y pese a todas sus circunstancias, todavía demuestra ser un lugar para las pequeñas trascendencias laicas que, con sus grandes o pequeños dones, y a falta de esperanzas mayores, hacen más tolerables los inevitables rigores de la cotidiana existencia, esos rigores que poco a poco nos apartan de ese niño capaz de alegrarse con lo que de verdad importa y que sólo en ocasiones tan especiales y puntuales como ésta es posible recobrar.
La verdadera alegría es un asunto muy serio y no es fácil de encontrar... Pero tampoco es fácil de olvidar cuando se encuentra.
Tampoco es difícil reconocerla porque, a su lado, el tiempo no cuenta.
Si alguna vez hemos sido portadores de valores universales y eternos, lo somos ahora, con algo tan aparentemente insustancial como un balón en los pies.
viernes, julio 09, 2010
jueves, julio 08, 2010
Ya está!
Y la principal lección que la selección española de fútbol nos legó ayer fue la evidente constatación de la existencia del genio. Un mensaje de esperanza para un mundo cada vez más cínico y abandonado a los rigores de su propia mecánica corruptora y destructora. Como si otros caminos no fuesen posibles y hubiera que aceptar el menú único de aquello que diariamente se nos pone sobre la mesa.
La propuesta futbolística de nuestra selección es una flor rara, que conecta con las esencias del deporte concebido como juego que no acepta otro compromiso que el puro placer que produce el hecho jugarlo y que conecta también con otras esencias... las que encierra el ser humano capaz, desde la inasible magia del talento, de producir magia y belleza.
Pura alegría.
La pagana y heterodoxa celebración de los santos sacramentos de la esperanza y de la vida misma obrado ante un mundo enloquecido por el temor a la noche de desconcierto en que él mismo se ha sumido.
Y es posible no morir nunca cuando la vida se queda prendida en un momento de eternidad y belleza capaz de negar al mundo y sus rigores.
Y es verdad que el tiempo continuará y, recordando a Cesar Vallejo, no faltarán los heraldos negros, pero, y también recordando a José Hierro, "aquel que ha sentido una vez en sus manos temblar la alegría no podrá morir nunca"... de la única manera posible que el ser humano tiene de no morir jamás: levantando el castigo al niño que todos llevamos dentro y dejándole jugar.
sábado, julio 03, 2010
¡Garci va a rodar La Regenta en 3-D!
La policía estética debería existir y luego intervenir de manera sumaria, preventiva y, por supuesto, de oficio...
La policía estética debería existir y luego intervenir de manera sumaria, preventiva y, por supuesto, de oficio...
jueves, julio 01, 2010
La ciudad está llena de oficinistas
que se arrancan las venas como cabellos
tras rechazar el reflejo de jaque mate
que de forma improvisada les devuelve el espejo,
que severamente visten de luto
la famélica escualidez de haber llegado demasiado tarde
o haberlo hecho demasiado pronto,
que no pueden recordarse
ni tampoco olvidar,
que se duelen sin poder identificar el dónde,
que no pueden cerrar los ojos
porque les sabe amarga la propia oscuridad.
que se arrancan las venas como cabellos
tras rechazar el reflejo de jaque mate
que de forma improvisada les devuelve el espejo,
que severamente visten de luto
la famélica escualidez de haber llegado demasiado tarde
o haberlo hecho demasiado pronto,
que no pueden recordarse
ni tampoco olvidar,
que se duelen sin poder identificar el dónde,
que no pueden cerrar los ojos
porque les sabe amarga la propia oscuridad.
martes, junio 29, 2010
"El fútbol no es un trasunto del ser humano, sino de la vida. Se practica bajo circunstancias climatológicas muy diversas, sobre un terreno que nunca es perfecto, con contactos físicos más o menos agresivos entre los jugadores, y en él desempeña una función esencial esa zona de penumbra en la que se mezclan el error, el azar, la trampa (llamada por algunos picardía), la intimidación y, sobre todo, la duda. Como en la vida."
(Justicia. Dibuje maestro, Enric González)
(Justicia. Dibuje maestro, Enric González)
lunes, junio 28, 2010
"Yo creo que a los futbolistas ingleses, aún más que al resto de los futbolistas, les convendría un poco de la vieja disciplina obrera. La que encarnaba Bill Shankly, el mítico entrenador del Liverpool. Un día, el central Tommy Smith acudió al entrenamiento con una rodilla vendada. "Quítate esa venda maricona de la rodilla", le ordenó Shankly. "Es que me duele la rodilla", dijo Smith, uno de los defensas más duros de Inglaterra. Shankly zanjó el asunto: "¿Tu rodilla? ¡Esa rodilla es del Liverpool!".
(Culpa deThatcher, Dibuje maestro, Enric González)
(Culpa deThatcher, Dibuje maestro, Enric González)
viernes, junio 25, 2010
"Es un "cíclico volver a empezar". Hay, por tanto, un fondo de abatimiento, una demora que se perpetúa, temporada a temporada, corrupción a corrupción. "
(The wire según la literatura, El Pais)
(The wire según la literatura, El Pais)
Una de las grandezas transparentes del deporte es que es un lugar donde la genialidad del ser humano encuentra mayores vehículos y oportunidades para existir y manifestarse.
Hoy, nuestra selección de futbol, se enfrenta la selección de Chile y a esa selección la entrena un genio llamado Marcelo Bielsa.... He aquí algunas muestras:
- "Me doy cuenta de que no necesito saber tanto",
- "No sólo hay que hacer lo que conviene, sino también lo que da tranquilidad"
- "Lo más común es que suceda lo que nos merecemos",
- "Si no quisiera a mis jugadores, sería imposible ganar",
- "Siempre se debe saber qué es lo que no se sabe"
- "Todo se acaba ante el fracaso"
Y la que más me gusta de todas... "No soy un apasionado del fútbol. Soy un apasionado"
Y otra mas... "Soy un coleccionista de fracasos"
No se con cual quedarme. Las dos me quedan como un guante...
Salud, Bielsa!
Aspero Mundo también para ti!
martes, junio 22, 2010
En el pequeño espacio angosto de esta interminable prisa
que nunca termina de llegar a tiempo
quizá se abra un pequeño claro para la melancolía
por el pasado que jamás existió,
por el futuro que no volverá,
por el tiempo derramado como sangre
desde la incesante herida,
que es interminable espejo
en el que un reflejo cada vez más difuso
todavía nos mira.
lunes, junio 21, 2010
La ciudad está llena de oficinistas
que desconcertados se preguntan
si el autobus de todas sus mañanas es, en este hoy, el mismo;
que con preocupación indagan,
preguntan al conductor
antes y después de mirar en todas las direcciones;
que con cuidado cuentan las paradas que faltan
como si fuesen monedas de plata,
asediados por el temor de que, en este hoy, su destino sea incómodo,
diferente.
viernes, junio 18, 2010
"'He heard me out, sitting with crossed legs. Sometimes his head would disappear completely in a great eruption of smoke, and a sympathetic growl would come out from the cloud. When I finished he uncrossed his legs, laid down his pipe, leaned forward towards me earnestly with his elbows on the arms of his chair, the tips of his fingers together.
' "I understand very well. He is romantic.""
(Lord Jim, Joseph Conrad)
Yep, i get him too, Dutch!
' "I understand very well. He is romantic.""
(Lord Jim, Joseph Conrad)
Yep, i get him too, Dutch!
Por si alguien no se había dado cuenta ya, el juego de nuestra selección de fútbol ha basado su éxito en la asociación y en el pase. Jugadores de talento, buscandose y pasandose en el balón en medio de la presión defensiva del equipo contrario, moviéndose entre ellos, desmarcándose para dar opciones de pase, opciones que hagan posible filtrar el balón entre las líneas defensivas del contrario hasta buscar posiciones de ventaja de cara al gol.
Y ésto solo era posible acumulando jugadores de talento, cuantos más mejor. Normalmente seis, tres centrocampistas brillantes (Xavi, Iniesta y Silva) y dos delanteros con capacidad para la asociación (Villa y Fernando Torres), uno de ellos generalmente escorado a una banda. Tras ellos, tras su tremendo cambalache, un stopper (Senna) y cuatro defensas que se repartían las zonas de campo para respaldar al stopper y jugar casi de liberos al corte de los balones lanzados por el equipo contrario.
En nuestra mejor versión, la que nos llevó a ganar la Eurocopa y clasificarnos invictos para este mundial, el robo del balón sucedía a partir del stopper. Silva, Iniesta y Xavi robaban muchos balones y todo el juego sucedía muy, muy lejos de nuestra área.
Dice Del Bosque que mantiene el sistema de Luis Aragonés, pero no es cierto.
Ha cambiado a uno de los cinco talentos por otro stopper que juega en línea con su homónimo. Este cambio ya se efectuó en los tres partidos de preparación contra Arabia, Corea y Polonia y si algo quedó claro fue que el equipo ya no pisaba el área contraria con tanta claridad.
Faltaba un jugador por delante del balón, una opción de pase y combinación que garantizase la posesión en medio de las líneas del equipo contrario con proyección atacante.
A cambio teníamos otro jugador por detrás del balón, lejos del área contraria iniciando el juego y por su propia posición con tendencia a la horizontalidad porque lo que un stopper debe hacer es mantener esa línea.
Y con un hombre menos por delante del balón disminuyen las probabilidades de verticalidad y aumentan las de horizontalidad, cosa que vió en los partidos de preparación con un futbol más lento y un puntín más previsible y fácil para la defensa contraria.
Este pequeño cambio ha alterado nuestro estilo de juego.
Ahora somos un poco más horizontales y un poco más conservadores. La tendencia está ahí, porque ahora pendsamos mas en la posibilidad de perderlo que en la posibilidad de conservarlo con los jugadores.
Dos stopper en línea inician juego y esperan, como máximo son el vértice más alejado del juego combinativo hacia el área contraria, porque tienen la obligación de mantener la posición. No pueden infiltrarse, avanzar, combinar, moverse con libertad creativa.
El juego se esclerotiza un poco. Es menos flexible y maleable, creativo.
Y esto es un cambio.
Tenemos un seleccionador que tiene miedo a perder, que no cree tanto en el juego asociativo con la pelota y que piensa más en la posibilidad de perder el balón que en conservarlo.
No somos el mismo equipo... y se ha cambiado, ligeramente, para mal.
Las consecuencias están por ver, aún hay tiempo para enderezar las cosas, pero el juego de nuestra selección ha cambiado. Tenderá a ser menos mágico, más previsible.
Y renunciamos a lo mejor de nosotros para intentar parecernos un poco más a los demás apostando además por extremos que no marcan la diferencia como variante a esa tendencia a la rigidez en el centro de nuestro juego.
Dar el balón al extremo por si suena la flauta pero el juego por bandas adocena más nuestra capacidad de sorpresa porque los extremos no se asocian, intentan la jugada y centran... y con los talentosos pequeños no tenemos apenas capacidad de remate por cel centro.
Hemos cambiado... y no para bien.
miércoles, junio 16, 2010
""No ha sido nuestro día. Hemos intentado ganar de manera ortodoxa y ya en la segunda mitad de forma heroica, pero no hemos podido"
(vicente del bosque)
Volvemos a ser la selección de antes, la que no hace las cosas bien y lo intenta todo de forma heroica para volvernos a casa en cuartos... o quizá antes en este caso.
Me da igual lo que diga este entrenador... Por lo visto, dice, la pelota no ha querido entrar, pero la verdad es que hemos cambiado un hombre de ataque por un stopper. Y seguimos jugando al toque, pero con un hombre menos en ataque. Y siempre nos sobra uno de los dos medios centros cuando atacamos y nos falta ese hombre por delante para darnos más presencia en el área.
Nos hemos pasado años y años buscando una identidad de equipo ganador y cuando la conseguimos, y ganamos, decidimos abandonarla... poniendo dos centrocampistas de contención... ¿para contener qué? Sólo nuestro propio juego.
Lamentable.
Fuera madridistas de la selección!
domingo, junio 13, 2010
CHANGELINGEn los inicios de esta obra maestra, cuando Christine Collins (Angelina Jolie) recoge a su hijo Walter a la salida del colegio, éste le confiesa que se ha peleado con un compañero a propósito de un comentario acerca de su padre inexistente. Angustiado, el niño le pregunta por el por qué de esa ausencia y es entonces cuando Christine introduce el concepto esencial de "Changeling"... El padre desapareció por no querer asumir la responsabilidad que acarrea la presencia de Walter en el mundo. Y es que, por encima de todo, "Changeling" es una película que se mueve claustrofóbica y en círculos en torno al tema de la responsabilidad.
Aunque protagonizada por Christine, "Changeling" es una película coral en el que la lucha de Collins por recuperar su hijo se convierte en el escenario donde una serie de personajes asumen una postura coadyuvante u oponente a los esfuerzos de la protagonista y esa toma de posición siempre se manifiesta en sus conductas mezquinas o generosas hacia ella y su caso.
En este sentido, "Changeling" no es muy distinta al resto de películas de temática parecida. Siempre hay una verdad que unos intentan ocultar mientras otros ayudan al héroe (la heroína en este caso) en su esfuerzo por esclarecerla. Y Eastwood está muy interesado en el despliegue de los personajes, en su actitud ante el drama de Christine Collins, una actitud que tiene que ver con su propio sentido de la responsabilidad ante ellos mismos y ante la realidad que les rodea.
El corazón de "Changeling" está en la ciega voluntad de Christine Collins, pero también en la actitud del teniente Ybarra, una actitud que le lleva a escuchar la historia que un niño que van a deportar tiene que contar. Algunos se quedarían en casa, venciéndose ante el peso de las cosas, intentando n o hacer olas, pero Ybarra decide escuchar esa historia y una vez escuchada comprobar su realidad.
Otros no lo hacen, no escuchan lo que Collins tiene que decir.
Y en una actitud u otra subyace una propia responsabilidad y la línea que separa un mundo perfecto del mundo que no lo es... y quizá en el modo en que los personajes actúan y se comportan ante el drama de Christine Collins está la diferencia.
En la decisión que toma Ybarra o la prostituta internada en el psiquiático Eastwood ve grandeza, lo mejor del ser humano y quiere que el espectador también la vea, nos lo pone en una hermosa bandeja.
Obra maestra.
"Hoy en día la psicología resulta de capital importancia. Nuestro conocimiento del ser humano es tan parcial y distorsionado que el nazismo y el bolchevismo nos han dejado perplejos y confusos. Estamos frente al mal y no sólo ignoramos lo que se halla ante nosotros sino que tampoco tenemos la menor idea de cómo debemos reaccionar. Y aunque supiéramos responder seguiríamos sin comprender «cómo ha podido suceder esto». Con manifiesta ingenuidad un estadista afirma que no tiene imaginación para el mal». Efectivamente, no tenemos imaginación para el mal porque es el mal el que nos tiene a nosotros. Unos quieren permanecer ignorantes mientras que otros están identificados con el mal. Esta es la situación psicológica del mundo actual. Hay quienes se llaman cristianos y creen que pueden aplastar el mal a voluntad; otros, en cambio, han sucumbido al mal y ni siquiera pueden ver el bien. El mal ha terminado convirtiéndose en un poder visible. La mitad de la humanidad crece en el seno de una doctrina basada en la especulación mientras la otra mitad enferma por falta de un mito adecuado a la situación. El pueblo cristiano ha llegado a un callejón sin salida, la cristiandad dormita y hace siglos que olvidó revitalizar sus mitos."
(El problema del mal en la actualidad, Carl Gustav Jung)
(El problema del mal en la actualidad, Carl Gustav Jung)
La mariposa grana...
"Gigi Meroni no alcanzó la fama internacional por ser pecador, extravagante y, en último extremo, melenudo. Podía haber sido una de las revelaciones del Mundial de 1966. Y, en cambio, fue el maldito entre los malditos. Fue quien más cara pagó la increíble derrota y eliminación de Italia frente a Corea del Norte. Sin jugar ni un minuto de partido.
En la primavera de 1966, Meroni jugaba todavía en la “selección B”, una mezcla de jóvenes y segundones. Tras una exhibición fabulosa contra “Bélgica B”, el 13 de marzo, el seleccionador Edmondo Fabbri no tuvo más remedio que incluirle en las convocatorias de preparación para el Mundial de Inglaterra. Meroni hizo partidazos contra Bulgaria y Argentina, mientras en la Liga Italiana Juventus y Nápoles intentaban comprarlo por cifras nunca barajadas en el “calcio”: fue el primer jugador por el que se ofrecieron mil millones de liras.
Pero “la mariposa grana” no gustaba a la gran mayoría católica y democristiana de la Italia de la época. Vivía en pecado con una mujer casada (no existía el divorcio), leía poesía contracultural, prescindía de la religión, desafiaba las convenciones (existe una famosa foto en la que pasea a una gallina por la calle como si fuera un perro), fumaba porros, vestía prendas multicolores y llevaba el cabello largo.
Tampoco resultaba cómodo para los técnicos. Nadie se ponía de acuerdo en si era extremo derecho, hombre de área o mediapunta “fantasista”. Era un regateador endiablado (al gran Fachetti le hizo un “sombrero” histórico) y un centrador de alta precisión, pero también un creador de fútbol. Y carecía de instinto asesino. Se negaba a lanzar penaltis porque le parecía abusar del pobre portero."
(Cabello y autoridad, Enric Gonzalez)
¡Il bello Meroni!
Todos los grandes futbolistas tienen un momento en que parecen un niño (el que en parte no han dejado de ser) jugando con un balón... Nada se interpone entre ellos y la pelota. La relación es directa y pura, la misma que tiene todo artista con la materia sobre la que ejecuta su arte.
Meroni también es de esos.
Asomándome una vez más como un sombrío Narciso en el fascinante espejo de mi monstruosidad he descubierto esta maravillosa perla...
"Si has descubierto que puedes ser superdotado, puedes ponerte en contacto conmigo y yo te orientaré sobre el tema, aunque ya adelanto que en España no existe apoyo alguno a las personas con talento."
(Perfil de un superdotado adulto)
¡Jajajajaja! ¡Sublime!
Como si no se pudiera poder barreras a la realidad y el fracaso esencial de este país terrible sucediera inevitable, por si mismo... incluso hablando de otra cosa. Pero no hay magia. Por muy alejada y distante que se encuentre, la parte sigue siendo parte y como tal pertenece a un todo en el que se integra.
Las características sustanciales de ese todo permanecen de forma transversal en todas y cada una de sus partes cumpliendo aquellas la función doble de dotar a las partes de una identidad y al mismo tiempo de hacer que ese todo exprese su esencia a través de ellas... puesto que son partes de ese todo.
Son lo mismo.
Por muy alejadas y distantes que parezcan no dejan de ser terminales a través de las cuales el sistema se hace carne ante nuestro asombro.
Y así un pequeño e insignificante artículo de internet puede comprender y expresar el sentido de todo un mundo.
No hay mágica coincidencia.
Sólo pura sincronicidad.
Una poderosa magia del mundo será siempre el comprobar a qué todo pertenecen las partes que nos salen al paso de la mirada y se nos muestran.
"Si has descubierto que puedes ser superdotado, puedes ponerte en contacto conmigo y yo te orientaré sobre el tema, aunque ya adelanto que en España no existe apoyo alguno a las personas con talento."
(Perfil de un superdotado adulto)
¡Jajajajaja! ¡Sublime!
Como si no se pudiera poder barreras a la realidad y el fracaso esencial de este país terrible sucediera inevitable, por si mismo... incluso hablando de otra cosa. Pero no hay magia. Por muy alejada y distante que se encuentre, la parte sigue siendo parte y como tal pertenece a un todo en el que se integra.
Las características sustanciales de ese todo permanecen de forma transversal en todas y cada una de sus partes cumpliendo aquellas la función doble de dotar a las partes de una identidad y al mismo tiempo de hacer que ese todo exprese su esencia a través de ellas... puesto que son partes de ese todo.
Son lo mismo.
Por muy alejadas y distantes que parezcan no dejan de ser terminales a través de las cuales el sistema se hace carne ante nuestro asombro.
Y así un pequeño e insignificante artículo de internet puede comprender y expresar el sentido de todo un mundo.
No hay mágica coincidencia.
Sólo pura sincronicidad.
Una poderosa magia del mundo será siempre el comprobar a qué todo pertenecen las partes que nos salen al paso de la mirada y se nos muestran.
sábado, junio 12, 2010
jueves, junio 10, 2010
"Ricardo Bochini, ya saben, nunca brilló en un Mundial. Fuera de Argentina se le conoce poco. Los europeos tendemos a recordarlo, si nos acordamos de él, como el ídolo de Maradona.
Dicen que en 1986, en aquel Mundial del gol supremo a Inglaterra, Maradona quiso que Bochini compartiera un poco de su gloria. Impuso a Bilardo que le incluyera en la selección que viajó a México y en semifinales, cuando Bélgica ya estaba exangüe y el aire olía a final y a éxito, le reclamó en la cancha.
Si no recuerdo mal, fue Burruchaga quien se fue al vestuario. Maradona esperó en la línea de banda al genio calvo y desgarbado, amagó una reverencia y pronunció la frase para la Historia: "Dibuje, Maestro". O tal vez no. Hay quien dice que lo que dijo fue otra cosa: "Adelante, Maestro, le estábamos esperando". Cualquiera de las dos frases nos vale."
(Dibuje maestro, Enric Gonzalez)
Ya tenemos el blog del mundial... Enric gonzález hablando de futbol...
Dicen que en 1986, en aquel Mundial del gol supremo a Inglaterra, Maradona quiso que Bochini compartiera un poco de su gloria. Impuso a Bilardo que le incluyera en la selección que viajó a México y en semifinales, cuando Bélgica ya estaba exangüe y el aire olía a final y a éxito, le reclamó en la cancha.
Si no recuerdo mal, fue Burruchaga quien se fue al vestuario. Maradona esperó en la línea de banda al genio calvo y desgarbado, amagó una reverencia y pronunció la frase para la Historia: "Dibuje, Maestro". O tal vez no. Hay quien dice que lo que dijo fue otra cosa: "Adelante, Maestro, le estábamos esperando". Cualquiera de las dos frases nos vale."
(Dibuje maestro, Enric Gonzalez)
Ya tenemos el blog del mundial... Enric gonzález hablando de futbol...
miércoles, junio 09, 2010
"Desde un rincón, el viejo gaucho extático, en el que Dahlmann vio una cifra del Sur (del Sur que era suyo), le tiró una daga desnuda que vino a caer a sus pies. Era como si el Sur hubiera resuelto que Dahlmann aceptara el duelo.
Dahlmann se inclinó a recoger la daga y sintió dos cosas. La primera, que ese acto casi instintivo lo comprometía a pelear. La segunda, que el arma, en su mano torpe, no serviría para defenderlo, sino para justificar que lo mataran. Alguna vez había jugado con un puñal, como todos los hombres, pero su esgrima no pasaba de una noción de que los golpes deben ir hacia arriba y con el filo para adentro. «No hubieran permitido en el sanatorio que me pasaran estas cosas», pensó.
-Vamos saliendo -dijo el otro.
Salieron, y si en Dahlmann no había esperanza, tampoco había temor. Sintió, al atravesar el umbral, que morir en una pelea a cuchillo, a cielo abierto y acometiendo, hubiera sido una liberación para él, una felicidad y una fiesta, en la primera noche del sanatorio, cuando le clavaron la aguja. Sintió que si él, entonces, hubiera podido elegir o soñar su muerte, ésta es la muerte que hubiera elegido o soñado. Dahlmann empuña con firmeza el cuchillo, que acaso no sabrá manejar, y sale a la llanura,"
(El Sur. Ficciones, Jorge Luis Borges)
Dahlmann se inclinó a recoger la daga y sintió dos cosas. La primera, que ese acto casi instintivo lo comprometía a pelear. La segunda, que el arma, en su mano torpe, no serviría para defenderlo, sino para justificar que lo mataran. Alguna vez había jugado con un puñal, como todos los hombres, pero su esgrima no pasaba de una noción de que los golpes deben ir hacia arriba y con el filo para adentro. «No hubieran permitido en el sanatorio que me pasaran estas cosas», pensó.
-Vamos saliendo -dijo el otro.
Salieron, y si en Dahlmann no había esperanza, tampoco había temor. Sintió, al atravesar el umbral, que morir en una pelea a cuchillo, a cielo abierto y acometiendo, hubiera sido una liberación para él, una felicidad y una fiesta, en la primera noche del sanatorio, cuando le clavaron la aguja. Sintió que si él, entonces, hubiera podido elegir o soñar su muerte, ésta es la muerte que hubiera elegido o soñado. Dahlmann empuña con firmeza el cuchillo, que acaso no sabrá manejar, y sale a la llanura,"
(El Sur. Ficciones, Jorge Luis Borges)
martes, junio 08, 2010
CAMINONo es en absoluto una película fácil.
Inspirada -por lo visto- en hechos reales, "Camino" nos muestra a lo largo de su metraje el progresivo e irremediable hundimiento de la niña protagonista en las profundidades del dolor y la muerte. Y en este viaje, Javier Fesser, su director, no escatima nada a la mirada del espectador.
La destrucción y el dolor están ahí, mostrando su brutal expresión deformada a quién quiera enfrentarla, pero, y al mismo tiempo, "Camino" nos muestra con la misma intensidad una presencia luminosa, el hermoso e incorruptible instinto de vida que la niña muestra hasta el último momento y que, de algún modo mágico e impenetrable, la mantiene intacta, a salvo de su propio drama físico, en un inaccesible lugar mental o espiritual de dirección imprecisa.
Es esta contraposición entre luz y oscuridad, entre destrucción y construcción, entre muerte y amor, entre fracaso y esperanza, la genial maravilla que esta gran obra maestra ofrece a quién se atreva a asomarse a su propuesta.
Pese a todo y contra todo, el personaje principal que da nombre a la película se mantiene libre, esperanzada, entregada en cuerpo y alma a su amor por Jesús, ese niño con el que apenas ha cruzado dos palabras y que todo su entorno confunden con el hijo de ese Dios que no existe y que tanto nos ama.
Por encima de sus circunstancias físicas, Camino siempre se las arreglará para volar sobre su tragedia y casi morir de amor con el encarnizado enemigo del cáncer a las puertas.
Hasta el último segundo y con el último aliento, Camino no faltará a su cita con su delirio de belleza.
Y es aquí cuando la película se revela como lo que, a mi entender, es: un encendido, extremo y también delirante cuento alegórico sobre aquellas cualidades del ser humano que, aparente o realmente (eso depende de cada uno), pueden convertirle en especial y divino... un difuso asunto de luz precariamente abocado a una firme mecánica de sombras.
Amo esta película.
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