Cuidado con las víboras del Gabón... Su picadura es tremendamente acertada y a veces muy venenosa.

Más leña para el fuego de la izquierda:

"Bueno, es que son ridículos. Son tan reaccionarios, tan reaccionarios, Dios mío… Su pensamiento no ha progresado desde 1945. La figura del intelectual tiene prácticamente un siglo de vida. El término fue creado por el francés Clemenceau para designar a los escritores, los artistas, los que creaban. Ahora, la palabra intelectual se ha desvinculado de lo que supone un logro intelectual; un intelectual es un consumidor de ideas, ya no hace falta ser un creador. "

"Como dijo McLuhan, la indignación moral es la estrategia adecuada para revestir de dignidad al idiota. Y eso es lo que hace la mayoría de los que se dicen de izquierdas: en lugar de pensar –lo cual es duro, lleva tiempo, hay que leer–, se indignan por algo, y eso les reviste de dignidad. Siempre han escogido las opciones equivocadas. "

"Me llaman conservador, pero nadie sabe decirme qué es lo que pienso, qué es lo que quiero. Me lo llaman porque me burlo de la gente que valora la indignación moral por sí misma. Es lo que uno tiene que hacer cuando es progresista: tiene que estar siempre indignado por alguna cosa. "

(Tom Wolfe)

I
Billie Holliday no sólo era una personalidad cuando cantaba, sino también cuando escribía...
Esta es la sensación que tengo cuando termino de releer "Lady sings the blues", su maravillosa autobiografía escrita en colaboración con el pianista y también amigo William Duffy.

Con ácido sentido del humor y desde la tristeza, Billie Holliday compone un minimal y austero retrato de una vida desdichada. Un retrato que sorprende por una rotunda capacidad evocadora que atrapa al lector con la profunda intensidad que parece emanar de las cosas mismas, de lo narrado:

"Papá siempre quiso tocar la trompeta, pero nunca tuvo la oportunidad. Antes de que lográramos comprarla, el Ejército lo cogió y lo embarcó a Ultramar. Tuvo la mala suerte de ser uno de los que respiraron gases tóxicos, lo que le estropeó los pulmones. Sospecho que si hubiera tocado el piano le hubieran dado en las manos"

o

"Recuerdo Zürich, donde paramos en un hermoso hotel rodeado únicamente de nieve y con cisnes grandes como ponies flotando en un lago delante de nuestras ventanas"

Pero siempre hay una mirada, la suya, imprimiendo la propia impronta al texto.

Recordando a Ruben Blades, la suya es una mirada de "ojos de perro azul". Bellamente sospechando la mala suerte que regirá el destino de su padre, mágicamente caracterizando a los cisnes como si fueran ponies.
La magia de la contingencia.
El atractivo de la voz única e irrepetible, una voz que habla desde un cierto punto de vista y desde una cierta sensibilidad y que está capacitada para hacerlo, para llamar nuestra atención con la fascinante riqueza de un mundo propio:

"Si lo único que esperas son dificultades, tal vez se presenten algunos días dichosos. Si esperas tiempos felices, ten cuidado"

En definitiva, el poder de una irrepetible personalidad que uno no sólo puede escuchar, sino también leer... y sin apenas notar la diferencia.

II
Me gusta el título del libro.
"Lady sings the blues" se ajusta perfectamente al contenido que el lector va a encontrar en sus páginas.

La señora canta blues... y vaya si lo hace. Incluso cada capítulo está titulado de una forma concisa, como si fueran canciones (Too hot for words, I must have that man, ....) que perfectamente ella pudiera cantar acompañada de su amigo Duffy al piano.

Mi amigo R. tiene razón.
A ciertas edades una persona sólo puede llegar borracha.

En relación con la entrada anterior:

"Leve es la parte de la vida
Que como dioses rescatan los poetas.
El odio y destrucción perduran siempre
Sordamente en la entraña
Toda hiel sempiterna del español terrible,
Que acecha lo cimero
Con su piedra en la mano."
(Luis Cernuda. A un poeta muerto. Fragmento)

Han pasado ya casi 30 años y aún estamos a vueltas con el dictador y sus estatuas.

Dos cosas me sugiere este tema:

1
Por un lado, que junto a la más o menos exitosa transición política algunas personas (pertenecientes a la derecha o a la izquierda) debieron hacer una TRANSICIÓN MENTAL que en absoluto han realizado.
Igual que algunos escritores y dramaturgos, como Alfonso Paso, escribían mejor "contra Franco" que en democracia; algunas personas -especialmente políticos- se encuentran mejor pensando "contra Franco" (aunque sean ya seis lustros los que les contemplan).
Como si se tratasen de personajes de alguna perdida novela de García Márquez, el tirano sigue viviendo en sus mentes y desesperadamente permanecen alerta esperando que algún día regrese para intentar sojuzgarles.
Una lástima construida a partes iguales de miedo a la libertad y vaguería de pensamiento.
La izquierda cerril que aún tiene cuentas pendientes con la historia y que sin el menor escrúpulo intenta pastorear un inconsciente colectivo de miedo y odio buscando el beneficio momentáneo de unos votos.

Lo tengo muy claro.
Ahora, el problema de este país es la izquierda.
¿Republicana o Monárquica? ¿Federalista o Centralista? ¿Fundamentalista o Revisionista? ¿Rica o pobre?
La derecha siempre lo ha tenido más claro. Entre otras cosas, porque este mundo en el que vivimos es su mundo. El otro, la alternativa, se pudrió al otro lado del telón de acero... pero ¿Y la izquierda? ¿En dónde ha clavado su bandera para intentar reagruparse?
No me cabe la menor duda. Algunos lo han hecho sobre el cadaver podrido del dictador y aún tienen tiempo para pensar en retirar una estatua olvidada, llena de óxido y verdín, en la que nadie se fijaba hasta que ellos nos obligan a fijarnos, quizá a recordar...

2
Recuerdo un poema de Cernuda.
El poeta lloraba por las rotas y olvidadas estatuas pertenecientes a dioses de cultos olvidados en el tiempo y pienso que, mucho mejor que quitar una estatua, es olvidarla. Así, pasa a ser un monumento al olvido de aquello que representa.
No hay crítica más demoledora que la que hacen el óxido y la herrumbre, el desvanecimiento de las palabras escritas en las placas y las inscripciones hasta llegar a un imposible: el olvido del nombre del jinete.

Quizá, quienes han quitado esa estatua, no quieren ese olvido.
Me pregunto si los motivos que les impulsan son de ley o perversos.

Relacionado con la entrada anterior, hipertextualizando...

One way or another we all work for our vice.
(Doc, La Jungla de asfalto)

Leo la entrada del blog de Alejándro Gándara, leo los comentarios a sus palabras (¡GANAREMOS EL FUTURO!) y le contesto.

Escribe, a propósito de la matanza del pasado 11 de Marzo, y dice que la tristeza "es un pájaro que vuelve". Sigo leyendo (yo, mi mujer, mi hijo, todos nosotros) y continúo teniendo la misma sensación. Las víctimas están desvanecidas, difuminadas... ¿Dónde diablos están?

La tristeza (la mía y la suya) es un pájaro que vuelve, pero la tristeza de alguién que perdió a un ser querido en aquel bárbaro atentado es un árbol que permanece, petrificado, en el mismo lugar ónde quedó consumido por aquel relámpago atroz.
Y sobre ese árbol es donde mi tristeza y la suya se posan de cuando en cuando.

Llega el momento de la tristeza, de los grandes discursos... El terrible momento de la poesía, pero nadie habla de las víctimas. Leo la prensa on line y apenas las veo. Están como escondidas debajo de todos los dolores, asombros; sepultadas debajo de las grandes palabras o de las palabras hermosas.

Me pregunto cómo están ellas y no puedo saberlo. Puedo saber lo que siente el señor Gándara, pero no escucho la voz de las víctimas.

¿Se han cumplido todas las promesas? ¿Tienen toda la asistencia que precisan? ¿Quienes han faltado a su palabra? ¿Quienes han cumplido? ¿Necesitan algo más? ¿Podemos dárselo? No encuentro las respuestas a esas preguntas, auqnue aún no he llegado a la letra pequeña del día de hoy.

Le escribo al señor Gándara y le digo que el dolor y la poesía están bien. Nos humanizan. Pero también le digo, para terminar, que casi siempre nos quedamos ahí, volando de rama en rama.

Algunos secretos de la última entrega de la saga de las galaxias han sido revelados y están a tu alcance... ¡Descúbrelos!

"Take these shoes
Click clacking down some dead end street
Take these shoes
And make them fit
Take this shirt
Polyester white trash made in nowhere
Take this shirt
And make it clean, clean
Take this soul
Stranded in some skin and bones
Take this soul
And make it sing"
(Yahwe, U2. Hoow to dismantle an atomic bomb)

En la muerte de Arthur Miller...

"A lot of my work goes to the center of where we belong -- if there is any root to life -- because nowadays the family is broken up, and people don't live in the same place for very long," Miller said in a 1988 interview. "Dislocation, maybe, is part of our uneasiness. It implants the feeling that nothing is really permanent."
(Mas)

(Seguramente quiso a Marilyn Monroe porque, en el fondo, ella pudo haber sido el mejor de sus personajes)

"18. ¿Prestas a álguien tus películas en DVD?
No. Por ahora. Y dudo que lo haga en el futuro, porque me gusta conservar a la gente que quiero. Lo que sí hago es ir a una tienda y regalarles esa película por la que sienten tanta curiosidad o que les gusta mucho, pero yo no me quedo sin la mía, ni siquiera temporalmente. Soy así de egoista o de sabio. Dejo dinero y me encanta hacer regalos, pero mis libros, mis discos y mis películas jamás salen de mi casa."
(Carlos Boyero)

AMEN

"Puedes ir vestida de raso, con gardenias en los cabellos, no ver una caña de azucar en kilómetros a la redonda, y aún así seguir trabajando en una plantación"
(Lady sings the blues, Billie Holiday)

Estoy cansado.
Es jueves y si creyera lo que me susurra mi cuerpo pensaría que es Viernes.

Todo sigue igual.
En lugar de trabajar media hora más, prefieren emplear cinco minutos en preparar planes para difuminar la propia responsabilidad.
Tienen una vida propia a la que se deben y que tienen que cuidar... Pero, cuando no tengan este trabajo, esa vida propia entre sus manos se desvanecerá.

Siempre ha sido al revés.

Quizá su vida y su futuro dependan de esa media hora de sacrificio y esfuerzo a la que renuncian tan fácilmente.
¡Quién sabe!

De todas formas, es mucho más fácil -y quizá más humano- pensar lo contrario.

Pequeña teoría de la decadencia

La acumulación de las excepciones termina siempre con la regla.

Cuenta la leyenda que Li Po murió ahogado tratando de abrazar el reflejo de la luna en el río Yang-Tse... seguro que la música -en aquella ocasión- no llegó a tiempo para salvarle.

"Ni el agua que transcurre torna a su manantial,
ni la flor desprendida de su tallo
vuelve jamás al árbol que la dejó caer.

Aquí fue la morada antigua del rey de Wu;
libre crece la hierba hoy sobre sus ruinas.
Más lejos, el inmenso palacio de los T'sing,
antaño tan suntuoso y tan temido.
Todo eso fue y no es, todo llega a su término.
Los hechos y los hombres viajan hacia el morir,
como pasan las aguas del Río Azul a perderse en el mar.

Fugitivo relámpago es la vida,
que apenas si da tiempo a sentir su pasar.
Inmutable es la faz de la tierra y del cielo:
mas cuán súbito el cambio de nuestro propio rostro"

(Li Po)

¡jajjajajajjaajjajjajjajaj!

Lo escuché ayer y aún no dejo de reirme.

El discurso de Mercedes Sampietro, la presidenta de todo el cine español, merece formar parte de la antología del disparate. En la fiesta anual de un sector endogámico y guay, que en absoluto es capaz de conectar con la realidad de la España que les rodea, asisto a la lectura de un manifiesto quijotesco en el que los gigantes son las multinacionales americanas y los piratas del top manta. Más de lo mismo y llevamos... He perdido la cuenta ya.

La enfermedad social del guay se ha convertido en epidemia dentro de un sector politizado y absolutamente ensimismado en la absorvente visión del propio ombligo (seguramente -y pese a la seda que viste a la mona- lleno de pelotillas y pelusa). La culpa es siempre de los otros, del capital y del imperio... (que su parte de culpa tienen, por supuesto)... Y la realidad es siempre un lugar muy lejano para nuestro cine.

"Siempre da bastante miedo esa cosa del amor, saberte tan vulnerable, saber que a partir de un momento glorioso todo irá inevitablemente cuesta abajo."
(Carlos Boyero)

Viernes.

Mientras escribo escucho música.

He cambiado a Sonny Rollins por Claude Debussy, en concreto, por un recopilatorio de sus trabajos de piano.
No soy un experto en música clásica y no sabría decir si las composiciones para piano son la mejor parte de la obra del músico francés. Me suda la polla si lo son o no lo son. Lo único que importa es que me gustan, que Rollins iba demasiado rápido para mi.
Me viene mejor apuntarme a uno de esos, aparentemente -pienso-, erráticos paseos de unos dedos germánicos (¿alguien conoce a Walter Gieseking?) francesamente inspirados sobre el teclado de un piano inglés.... (La puta unión europea en persona).

Estoy cansado.
No quiero correr.
Prefiero pasear camino del sueño.

Me gusta mucho Steve Mc Queen en "El coloso en llamas". Su interpretación es física y poderosa, directa y llena de fuerza, creíble y eficaz... Y todavía tengo que escuchar que Mc Queen no era un buen actor.
Como si esas historias, las que no tienen otra pretensión que entretenernos, no tuvieran que ser interpretadas y bastará cualquier presencia para hacerlas creíbles.... ¡Tópicos! Como si fueran ratas los tópicos a veces nos comen.

"Aquello que los otros más critiquen de ti, cultívalo, porque eso eres tú"
(Jean Cocteau)

No se si ya he escrito en algún momento sobre este tema.
No lo recuerdo y tampoco me importa mucho repetirme porque cuando escribo ésto albergo la nada secreta esperanza de que nadie vaya a leerlo.

Como estaba escribiendo, desconozco si ya he tocado este tema en algún otro momento pero la definición de locura que más me gusta de todas las que he léido no aparece en ningún tratado científico o académico sino en una pequeña poesía.

El texto en cuestión forma parte de las "Crónicas de motel" de Sam Shepard y viene a sugerir que la locura es la forma más extrema de sinceridad. Un no poder o no querer ocultar la enorme distancia que separa al loco en su apartada isla del inmenso continente de normalidad en el que los demás se encuentran.

La locura es una aberración estadística alejada de los grandes números de la normalidad, una excepción que hace daño a quién la siente única y exclusivamente por dotarle de unas reglas y un código diferente para jugar a un juego -el de la vida- que todos los demás jugamos compartiendo las mismas reglas y los mismos códigos.

Todas las mañanas me cruzo con un loco en el metro. Escucha una radio a todo volumen y con un entusiasmo no exento de talento canta las canciones que incansables emiten los altavoces. Siempre me ha parecido alegre, siempre me ha parecido loco.

La distancia que le separa de mi y del resto de cuerdos que sabemos que no debemos/podemos cantar en el metro le importa un carajo.

Su sinceridad me conmueve.

Todo el mundo está solo dentro de su piel
("El hombre que perdió su sombra". Alain Tanner)

Mi padre siempre me decía que los primogénitos de mi familia estaban malditos.
De hecho dedicó toda su vida a hacer crecer la maldición dentro de mi.

A veces me pregunto si lo consiguió... pero sólo en las mañanas en que el espejo tarda en devolverme mi reflejo lo tengo claro.

"Los espejos deberían reflexionar un poco más antes de devolver las imágenes"
(La sangre de un poeta. Jean Cocteau)

JAJAJAJAJAJAJJAJA!

El Pentágono estudió fabricar un arma que despertaría la homosexualidad entre sus enemigos
BBC16/01/05, 22.36 horas

El Ejército estadounidense estudió fabricar un arma química para que los soldados enemigos encontraran sexualmente irresistibles a sus compañeros de armas. Según un documento del Departamento norteamericano de Defensa recientemente desclasificado, el armamento propuesto contendría una fuerte sustancia química afrodisíaca. Su objeto era provocar un comportamiento homosexual generalizado y desmoralizar a las tropas enemigas. La idea se incluyó en un proyecto presentado por el Laboratorio Wright de la Fuerza Aérea de Estados Unidos en 1994, que duraría seis años, a un coste de 7,5 millones de dólares (5,72 millones de euros).

Siempre nos queda el consuelo de hacer lo que todo el mundo hace, de decir lo que todo el mundo dice.
Siempre nos queda la esperanza de jugar a ser como todos son deseando secretamente que algún día nos pase algo diferente.

La esperanza nunca se pierde, sólo se transforma.

"La felicidad no necesita ser escrita"
(Jacques Prevert)

"Las hojas muertas se recogen a punta de pala, los recuerdos y los disgustos también"
(Jacques Prevert)

Tumbado en el sofá contemplo las frías llamas que arden dentro de mi televisor.
Rostros, imágenes, palabras, acciones se suceden sin el menor interés ante mis ojos que vueltos hacia dentro asisten impávidos al silencioso espectáculo de un vacío.

Un vacío que quizá sólo sea cansancio o puede que se trate de yo mismo, de mi propio aburrimiento buscando algún cabo al que agarrarse. Dejándose arrastrar por esa nada que todos llevamos dentro y que constantemente deseamos acallar rodeandonos -desesperadamente o no- de otras voces y de otros ámbitos.
Una nada que es un silencio y un silencio que en realidad es el atronador sonar del cruel y preciso mecanismo de la vida. El constante soplar de una brisa eterna que nos llena la vela del pecho para conducirnos en una singladura singular e irrepetible desde el cada vez más lejano naciente al cada vez más cercano poniente... y entre medias... la nada... o el todo, siempre dependiendo del cristal con que quiera mirarse la misma botella medio llena... o medio vacía...

Pedazo de tiempo que el propio tiempo desgasta.
Perdida guerra llena de victorias pírricas.

Las imágenes se suceden y tras ellas llegará el sueño y tras él vendrá un nuevo día, quizá igual, quizá distinto a su predecesor, pero siempre con el mismo hombre. Ese ser social que buscará en el otro disimulo y consuelo para su propio vacío secreto e individual.

Tumbado en el sofá, cierro los ojos. Les deseo a todos el mayor de los éxitos.

¿Mi programa doble de cine favorito?

Muy fácil... "La carga de la brigada ligera" y "Grupo Salvaje"... Las dos caras de la misma moneda.

"Cada vez que se encuentre usted del lado de la mayoría, es tiempo de hacer una pausa y reflexionar."
Mark Twain

PALABRAS

"Creo que las palabras pueden tener consecuencias tremendas, que mueven a la gente a actuar o a suponer que las cosas deben ser de determinada manera. Ahí están los discursos políticos y las reacciones de la gente. Las palabras tienden a generar lo que sucede."
(Paul Auster)

Back in town!

De vuelta de los cubiertos campos de Nijar, regresando de su milagro pero tambien volviendo de las mil y un historias de miseria y explotación que sus plásticos esconden.

De vuelta del mar y del yermo, del silencio y del cielo estrellado.
Regresando de la plácida calma de un sueño donde el tiempo pareció esperar.

Retomo mi vida exactamente donde la dejé.
Recupero el silencio abisal de mi lugar de trabajo

Nada ha cambiado... si acaso, yo mismo.

Lo peor (y lo mejor) que tienen las vacaciones es que todos aquellos pocos que aún no se habían dado cuenta de que no eres imprescindible, acaban cayendo en la cuenta.

R. y yo lo vemos claramente... Una nueva versión de la película "Thelma y Louise" protagonizada por Margaret Thatcher y Nancy Reagan... Por supuesto, Silvio Berlusconi hará el papel de Brad Pitt.... Ahora que lo pienso, seguro que fue escrito pensando en él.... Está claro... Lo vemos...

Necesito unas vacaciones...

A veces, me sorprendo preguntándome quién soy o de dónde vengo o hacia dónde voy.
Estoy cansado y olvido que:

- no hay respuestas,
- que -de haberlas- éstas no serían tan importantes como para perdurar,
- que cambiarían como yo cambio con el tiempo, conforme envejezco
- que el destino siempre es cruel con los que tienen planes y -especialmente- con los inflexibles,
- que lo importante es el camino -no la meta-
- y que la vida ya es un camino en sí (la madre de todos ellos, sus hijos).

Olvido muchas cosas y, especialmente, lo terrible que sería la vida si todos supieramos quiénes somos, de donde venimos y a donde vamos. Cambiaríamos entonces la incertidumbre por el aburrimiento o, lo que es peor, convertiríamos la vida en un larguísimo examen donde testaríamos nuestra capacidad de realizar al 100% esas potencialidades que tan bien conocemos...

No hay vuelta de hoja.
La incertidumbre está ahi. Es un a priori que rige nuestra experiencia.
Podremos hacer todos los planes que queramos, pero ella seguirá ahí, doliéndonos con su taimada fugacidad. Porque, y después de todo, nuestra naturaleza es un poco incierta, contingente, leve...

También olvido éso.

Necesito recordar, recordarme junto a la más eterna contingencia del mar.
Tumbarme bajo el sol y a la sombra del tiempo.
Reencontrar la sensación de caída en el infinito vacío que encierra cada segundo al pasar.

Necesito unas vacaciones de verdad.

Fenómeno bastante habitual:

"Me parece que me confunde consigo mismo"

Médicos, psiquiatras, psicólogos, sociólogos... Todos contándonos lo mal que nos cuidamos, que nos alimentamos. Constantemente aconsejándonos pequeños trucos para llevar una vida mejor. Enfrentándonos siempre a nuestra mala dieta, a nuestras insatisfacciones, a nuestra mala salud en potencia.

Y también los ministerios de segunda fila retomando esos discuros para procurarnos campañas y políticas de concienciación: haced más deporte, sí a la dieta mediterránea.

Constantemente intentando cuadrar el precario círculo de nuestro bienestar desde la mentira. Olvidando aspectos más infraestructurales como la precariedad laboral y los salarios bajos (que quizá sea lo que realmente mate de forma directa o indirecta), pero, claro, pagar más por trabajar menos horas (que nos haría sentir a todos mucho mejor) ni se contempla.

Mal pagados, trabajando de sol a sol y dentro de mercados de trabajo cada vez más precarizados, pero éso sí: intentando dejar de fumar, evitando las grasas no saturadas en la dieta, buscando el tiempo suficiente como para realizar una actividad deportiva saludable, reduciendo el stress.

El horror por el bien de nuestra salud.

Leido en el blog de Arcadi Espada:

"Las similitudes entre Bush y Moore son manifiestas. Ambos se dirigen al mismo público, a la misma transversalidad analfabeta. Pero es que su humor es también muy parecido. Basta ver los chistes imperiales de Moore sobre Marruecos (país de monos) o Rumanía (país de dráculas). "

Para qué volver a escribirlo si alguien ya lo ha escrito antes....

En la película "Brazil" de Terry Gilliam, una persona es acusada por las autoridades de "subversión ilegal"... Bien... No me cabe la menor duda de que Michael Moore jamás será acusado de semejante delito.

Leído en El Mundo

"La ex ministra de Asuntos exteriores Ana Palacio ha explicado que el telegrama que envió su departamento en la tarde del 11-M a las embajadas de España informando de que Interior había confirmado la autoría de ETA respondía a la presión informativa sobre las legaciones diplomáticas. También ha asegurado que buscaba frenar la repercusión internacional de las primeras declaraciones de Arnaldo Otegi.
Palacio, en su comparecencia ante la comisión de investigación del 11-M, ha afirmado que todos los telegramas que salen del Ministerio "son responsabilidad del ministro" pero no ha "redactado ni revisado todos" y señaló que el que se envió a las 17:28 horas correspondía a la secretaría general de Asuntos Exteriores y "no nace de una instrucción expresa mía". "

Un obvio (por descriptivo) comentario sobre la clase política española:

- Desde el año 1978, más de 25 años haciéndose responsable únicamente de los aciertos (con alguna que otra honrosa opción generalmente protagonizada por personas que ya estaban mentalmente fuera de la política como Adolfo Suárez o el ministro Antonio Asunción)

Un obvio (por bien conocido) comentario del Ciudadano Brown (que hago mío por razones obvias):

- Como siempre, sólo el éxito y la victoria tienen padres.

En esta cultura de nuestro tiempo tan interpenetrada -cuando no contaminada- por la sociedad de consumo y el mercado, la obsesión por la obra de arte no es otra cosa que la obsesión por la autenticidad.

¿Dónde se encuentran la verdad y la emoción pura en esta hegemonía del cliché?

Constantemente, nos hacemos esta pregunta.

Los productos de ocio cultural para el consumo en el fondo no nos satisfacen. Todos carecen de la intensa profundidad que ofrece la obra de arte. No son más que espejos, superficies reflectantes sobre las que el cada vez más burdo narciso encuentra de una forma cada vez más rápida su reflejo.

Y éso está bien, tiene su momento. Todos deseamos ser seducidos, queremos escuchar lo que querremos oir, necesitamos ver lo que queremos ver, pero cuando buscamos la palabra exacta que cifre con precisión nuestro sentir todos estos artificios se nos quedan cortos. Es entonces cuando buscamos el arte, cuando sentimos la necesidad de la experiencia transformadora y liberadora. "El Código Da Vinci" o el último disco de "Kamela" nos fallan. Ya no queremos pasar el tiempo de la mejor y más entretenida forma posible. Queremos saber,  encontrar respuestas a las preguntas que sólas se nos plantean o simplemente sentirnos emocionados de la forma más absoluta y auténtica.

El sucedáneo no nos es suficiente y es entonces cuando nos preguntamos dónde está el arte.

Ya no queremos un espejo. Necesitamos un cristal transparente para somarnos a él y encontrar en el otro lado a un otro, que nos ofrece su propia imagen para que bebamos de ella el fragrante brebaje de su misterio.

Así, el arte se vuelve transgresor. Da la espalda a la homogeneidad de las industriales recetas precocinadas, para ofrecernos la heterogeneidad del otro, la diferencia sustancial que enriquecerá nuestra propia visión del mundo.

 

"los sueños de poder nos arruinan la vida. Yo sólo busco un poder: poder ayudar, y es el único poder que me encantaría poder"
(Alejandro Jodorowsky)
 

"YO TENÍA UN GATO AL QUE QUERÍA MUCHÍSIMO.
FUE ENVEJECIENDO Y ADQUIRIENDO MOLESTAS MAÑAS; YO LO SEGUÍ QUERIENDO; AL FIN MURIÓ EN UN ESTADO CALAMITOSO.
YO LO QUISE HASTA EL FIN.
ME SIRVIÓ PENSAR QUE LOS PROBLEMAS DE MI GATO ERAN SUS PROBLEMAS Y NO LOS MÍOS. SUFRIR CON ÉL NO ME SERVÍA DE NADA. ME LIMITÉ A QUERERLO."
(Alejandro Jodorowsky)
 
Querer hasta el fín nos salva y salva a aquellos a quienes queremos. 
 
¿Y por qué?
 
Porque...

"Aunque llegué al final del viaje,
Jamás sentí que hubiera llegado."
(Viaje, extracto. Wole Soyinka)

 

Más frases del día:
 
"Fracasar no existe, en cada fracaso, cambiamos de camino."
(Alejandro Jodorowsky)
 
 

La frase del día:

"Un buen plan hoy es mejor que un plan perfecto mañana"
(Wag the dog)

Maravillosas conclusiones de una no menos maravillosa comida con compañeros de trabajo (M, N y S):

- Los Neardenthales no se extinguieron, no... Están entre nosotros. Es más... en este momento tengo uno delante de mi.

- El pasado y el futuro no existen, sólo tienen entidad a la luz del presente que en cada momento vivimos y, por lo tanto, son distintos y cambiantes.

- Los científicos que tienen fe ciega en la capacidad de la ciencia o del conocimiento humano para llegar a encontrar explicaciones para todas las cosas no se diferencian en nada a un creyente que cree en Dios.

- No hay nada más divertido que un científico asumiendo la responsabilidad de ser capaz de explicarlo todo. La idea de un formato televisivo en que, en cada episodio, un científico intente dar cuenta de un misterio inexplicable usando su ciencia podría estar bien...

- Los extraterrestres n0 se dejan ver porque sienten vergüenza ajena. No soportan ver lo mal que les ha salido el hombre, ese fallido experimento genético consistente en la mezcla de información genética suya con información genética Neardenthal les ha salido un poco mal. Quizá las tenazas para el ADN no funcionaron del todo bien.

El alcohol vino después...

 

 

Antropología Hispánica leída en MondoBrutto:
 
"Ha sido ¡LA OSTIA!, lo de las gentes de la calle. Esas zombi-señorasmayores que mejor hubieran hecho en incinerarse aldrede para ahorrargastos a sus familias. Ese señor, siempre es ese mismo señor, señor deEspaña, en las situaciones de confusión y de peligo de España. Pelo araya aplastadito, camisa del carrefur, cara regordeta, tolva y aspectoen general de energúmeno, que no es guardia bicil, ni munipa, nibombero. Es camarero o taxista, el muy hijo puta. Y comienza a berrearposeido, con la autoridad que le otorga su escalofriante aspectoimperativo. ¡TOS PATRAS!, ¡QUESOS VAYAIS TOS PATRAS QUE VASPLOTAR!. Lomismo les esta guiando al epicentro mismo del infierno, o al mismonucleo del peligro, donde espera una muerte agónica y dolorosa a todoel que se acerque, pero el está convencido de que le estan viendohacer el bien. Y encima por la tele. Y lo sigue haciendo. Unseñor-heroe, ahí queda dicho. Pero, un momento, una nueva ideaestúpida llama a mi puerta de ideas estúpidas.Quizá sea Superseñor. Un hombre normal, un periodista o algo así. Quecuando el peligro asoma en la cristiandad se enfunda los castellanos,el pantalón de pinzas, se peina tal que así y acude al rescate.Siempre en primera linea de cámara. Dotado de super-voz (aguardentosa)para generar el pánico entre las gentes y confundirlos aún más. Consuper-manos (peludas) que agarran a señoras de huesos descalcificados,fracturandoselos como si fueran mantequilla light, que tiran al sueloa todo el jipi de mierda que se acerca al lugar del peligro a salvarla moto de la quema. Con super-razonamiento (nublado) para hablar detu a tu con los agentes del orden y cuerpos sanitarios y despistarlesacerca de la amenaza real y de la situación de los heridos,dificultando su asistencia en lo posible.Ya saben, en cuanto haya peligro, allí estará SuperSeñor, haciendo lascosas un poco más estúpidas.
Proximamente en sus telereceptores.
x"
 
Todos, alguna vez, hemos topado con uno de esos superseñores...
 

Definitivamente... El infierno son los otros.
Creo que ya he tocado este tema alguna vez y puede que me repita, pero esta noche estoy más convencido que nunca de que todos ellos, con sus inoportunas necesidades y sus asfixiantes demandas, son el maldito infierno.

Y son el ego (porque todos tenemos nuestro ego) y las razones (porque todos tenemos nuestras razones) quienes pavimentan ese diario averno.

Las suyas y las mías, pugnando por apenas medio acre de tierra calcinada, que los ojos de ambos creen un maldito vergel, en una eterna lucha sin fin que algunos tienen a bien llamar jungla.

Iluminación sobrevenida

Copio literalmente de la lista de correo de "Mondo Brutto"...
"...al parecer inspirado en hechos reales (que desconozco cómo acaecieron realmente)"
(leído en "Mondo Brutto")

¡Fantástico!
En pocas palabras queda perfectamente definida nuestra relación como consumidores con los medios de información

Perfecto... Preciso... Agudo... Sagaz.

Supongo que se trata de una constante en nuestra humana percepción de las cosas.
Cuando deseamos algo, sólo vemos sus ventajas; olvidamos sus inconvenientes.
Cuando lo tenemos, poco a poco, acabamos derivando desde el fácil paraíso de esas ventajas conseguidas hasta el terrible infierno de los ignorados inconvenientes sobrevenidos.
Por éso en todas partes cuecen habas.
Por esa misma rázón la tristeza siempre va por barrios.

Somos así.
Inquietos e insatisfechos en el desear.
Nunca tenemos bastante porque siempre podríamos estar mejor... Y, mientras tanto, según pensamos el siguiente escalón en nuestro imposible y sisífico ascenso a una inexistente vida sin sufrimiento, la vida real pasa a nuestro alrededor, como un lento y caudaloso río que ignorado nos envuelve.

Aprender a conformarse es una complicada disciplina vital sólo apta para los espíritus más fuertes y sutiles. Una suerte de complicado equilibrio entre la parálisis de un conformismo castrante y la histeria suicida de una ambición sin límites. Una línea de sombra que es muy difícil de encontrar y sobre cuya volátil levedad es mucho más difícil pararse... Todo un reto para el que quizá no estemos hechos.

"Es necesario cultivar la inteligencia, la compasión y la valentía. La posición de estas tres virtudes reunidas puede parecer imposible al ser común, pero es fácil. La inteligencia no es más que saber conversar de unas cosas y otras con los demás, consiguiendo con ello una sabiduría infinita. La compasión cosiste en actuar en bien de los demás comparándose con ellos y dándoles la preferencia. La valentía es saber apretar los dientes."
(Hagakure)

La decepción siempre está ahí, flotando por debajo de nuestro interaccionar con el mundo. Como mínimo, cada uno de nosotros, casi siempre somos la principal víctima de nuestro propio ideal, unos auténticos expertos en el aprendizaje de la decepción.
Lo demás, lo realmente importante viene siempre por descontado. Cuando menos lo esperamos y generalmente en el espacio vacío que ha dejado la irreparable muerte de un sueño.
La contingencia nos hace siempre libres y felices.
Lo hace siempre, pero jamás confiamos en ella. Preferimos entregarnos a la volatil levedad imposible de nuestros sueños.

"La vejez llega cuando uno se limita a hacer las cosas a las que se es proclive.
Mientras el vigor persiste, uno puede ir en contra de esta inclinación; cuando él se debilita, las verdaderas tendencias aparecen y nos perturban. Existen diferentes manifestaciones de este estado pero, alcanzados los sesenta años, nadie escapa a ello."
(Hagakure)

"Cualquiera que sea la meta, nada es imposible de hacer cuando uno está determinado."
(Hagakure)

Apuntes sobre el deporte rey en un país de siervos

1
El fútbol forma parte del delirio colectivo de lo español y se basta por sí solo para representar de forma metafórica la relación que los españolitos tenemos con ésto que se llama España.
La sensación que tenemos de nuestra selección siempre es inmejorable: Tenemos la mejor liga, los mejores jugadores, toda una nueva generación de talentos, esta vez sí, etc... ; pero, y también siempre, la realidad (en este caso Portugal, Grecia y Rusia) vuelven a ponernos en nuestro lugar, superadas las frases previas de asombro y decepción (siempre en este orden)
Algo parecido pasa cuando escucho a un español decir que en este país se vive como en ninguna otra parte del mundo... Tenemos la misma equivocada impresión de nuestro país que de nuestra selección.

2
No logro entender en razón de cuales criterios consideramos que nuestra selección es aspirante a los más altos premios del mundo futbolístico... Bueno... Miento. Si olvido la capacidad que tienen los medios de comunicación (en este caso, los deportivos) para influenciar a una sociedad civil débil, cada vez más falta de criterio, que lleva lustros sintiendo cada dos años la misma decepción, pero que al mismo tiempo cada dos años vuelve a ser capaz de sentir esa misma ilusión por la victoria total en una Eurocopa o Mundial, es cuando no lo entiendo.

Esta capaccidad de ilusionarse es fantástica, pero la delgada línea roja que la separa de la idiocia es cada vez más confusa.

Ilusionarse por ilusionarse, sin existir contrapartidas de ningún tipo por parte de una selección que lleva más de 40 años dando escasas y esqueléticas alegrías a una afición que lleva ese mismo tiempo esperando lo máximo, no tiene mucho sentido ¿Tan vacías están nuestras vidas que el camino más corto para la felicidad que aportan los paraísos artificiales es el de la neurosis futbolística?

¡No me extraña que en este país gane ZP! (en este caso la neurosis política de que ganen los míos a cualquier costa, sin que me den a cambio otra cosa que el sonriente humo cegador del talante... otra generación de españoles de izquierda, dispuestos a la guerra civil simbólica de las palabras y los gestos, engañada por el PSOE... con lo fácil que es decir "Ahora nos toca a nosotros" y punto... pero ésta es otra historia, una historia que se está empezando a escribir)


3
Somos los toros... El símbolo por el que la afición empieza a conocer al conglomerado que compone con su equipo es la silueta de un toro.
En sí y como animal, el toro es un animal maravilloso y lleno de nobleza, pero no olvidemos que es el principal protagonista de un espectáculo consagrado a su sacrificio, un espectáculo que utiliza su noble capacidad de embestir contra sí mismo y con la finalidad de producir su muerte.

En este sentido, los toros nunca ganarán nada, siempre encontrarán un astuto y experto torero (Grecia, Portugal, el arbitro del Corea- España,...) que los lidie y los mande para casa.

Italia, Argentina, Alemania, Brasil... Las grandes selecciones mundiales no son toros. Son toreros. Es decir, expertos en el arte del engaño, del muleteo, de amagar por una banda y cambiar rápidamente el juego a la otra, de conservar y contener cuando toca, de atacar cuando corresponde...

Un toro puede tener suerte y coger a un torero, pero sus probabilidades disminuyen cuando tiene que enfrentarse a una larga sucesión de toreros en su camino hasta la final. Alguno le hará una gran o pequeña faena y lo matará cosa que, por otra parte, nos viene sucediendo tradicionalmente desde que Franco era cabo e incluso antes.

Dos cosas se me ocurren a este respecto:

- La denominación de "toros" es una asunción inconsciente que la afición ha hecho del sempiterno fracaso de nuestra selección, encarnándolo en un animal que casi nunca triunfa en el espectáculo para el cual existe.
- La afición se ríe de su propia selección en un acto consciente, algo muy propio del hispánico humor negro.

Ninguna me parece demasiado plausible de ser cierta.

4
Consejo a los periodistas deportivos (a parte de que terminen la carrera de periodismo de una "pe" vez): En el próximo evento utilizar la poética del fracaso en lugar de la del éxito... Por historia y tradición, nos va más.

"Es indispensable que nadie, ni siquiera los dioses y los Budas, puedan haceros desviar de la meta fijada."
(Hagakure)

Dos perlas leídas en el "Hagakure":

- "La crítica constructiva es delicada."
- "Poseemos muy poca sabiduría; sin embargo, tenemos una gran tendencia a referirnos a ella para resolver nuestras dificultades."

De cara a este fin de semana que, como Godot, se le espera pero nunca termina de llegar:

"Mí presencia aquí no fue elección mía;
A mi pesar el destino me acosa
para que me vaya.
Levántate, envuelve un trapo
a tu cintura, mi SakÍ,
Y embriágate para alejar la miseria
de este mundo."
(Omar Jayyam. Ruba-i-yyat)

Para el buen entendedor, pocas palabras son necesarias...

"Todos tus días y todas tus noches te roban un pedazo de vida.
¿Por qué te aventuras en el abismo sin fin de la pena?
Confíate al destino porque para ti
Lo que trazó el pincel permanece indeleble.

Amigo: ¿De qué te sirve preocuparte con el origen del ser?
¿Por qué maceras tu alma con pensamientos ociosos?
Vive feliz. Pasa tu tiempo alegremente.
No te han pedido tu opinión para construir lo que existe.

Líbrate a la alegría porque la pena es inmensa.
Las estrellas volverán a citarse en sus lugares de siempre
Y los ladrillos que cocerán con tu cuerpo
Servirán para edificar el hogar de otros hombres"
(Omar Jayyam. Ruba-i-yyat, extracto)

Estoy seguro de que mi cuerpo servirá para edificar una casa junto al mar.
Estoy seguro de que su refrescante espuma anegará las venas de sus habitantes.
Y en mi olvido beberán las fuentes de otras memorias nada eternas.

De cara a este fin de semana que nos llega como un ejército invasor a la abierta ciudad de nuestras desprovistas y burladas emociones en el sisífico esfuerzo de la diaria cotidianidad:

"El raciocinio puede ayudarte a sobrevivir, pero con las emociones desatadas se vive"
(Carlos Boyero)

La derecha es mentalmente sana.
No experimenta contradicciones ni disonancias cognoscitivas, porque vive en un mundo que poco a poco está creándose a su imagen y semejanza. Y todo ello como consecuencia de su victoria tanto real como simbólica sobre aquel bloque alternativo que se escondía tras el telón de acero, en una época en que había otros mundos posibles y estaban en éste.
La izquierda esta loca. Vive en un mundo que no es el suyo. Ha perdido la guerra de las alternativas y las posibilidades y aún no lo sabe. Su neurosis la devora en mil y una contradicciones que se estrellan contra la monolítica postura de quién se sabe en posesión del mando de la plaza.
El siglo XX no ha pasado en vano y, como ya aventuraba Alejo Carpentier en su magnífica "La Consagración de la Primavera", las utopías han volado en mil pedazos a su paso redoblado de maquinaria capitalista. Ha dejado su huella y es muy duro despertarse chupando un palo y sentado encima de una calabaza.
Ahora ya sólo queda el pataleo de "que no gobierne la derecha" y la falta de escrúpulos de hacerlo a cualquier precio, la estupendez por la estupendez, la felicidad de aspirar a las migajas de una cena que estuvimos a punto de reventar.

GRAN, GRAN PLANTEAMIENTO!!!

"Y llegados a este punto, creo que la iglesia (sobre todo la católica, que siempre le gustó mucho el rollo de las imagenes) debería tomar nota y dirigir sus campañas de marketing hacía una divinzación del cuerpo más moderna y acojonar a su fieles diciendo que el pecado engoda una barbaridad y que casi es mejor ser bueno para a estar más guapo y gustar más a Dios y a la gente. Entre los fieles occidentales volveria a germinar la semilla de la fé y entre los pobres del cono sur como más morenos y rechonchos sería una autentica revolución. Imaginense: sentimientos hipocaloricos: piedad, perdón, generosidad...."
(Ruth Drácula. Mondo Brutto)

Lentamente, el futuro emerge de las ajadas raíces del presente ante mis ojos de perro azul que ya lo temen.

De cara al fin de semana:
"Se fueron las nieves, ya vuelve la hierba a los campos y al árbol su cabellera;
cambia de modos la tierra y los ríos decrecen corriendo de nuevo por los cauces de siempre;
la Gracia y las Ninfas, hermanas gemelas, desnudas se atreven a dirigir sus coros.
NO ESPERES NADA INMORTAL aconsejan el año y las horas que al nuevo día raptan."
(Horacio. Odas y epodos)

De cara a todos los días del resto de tu vida:
"El hombre no ha nacido para ser secuestrado por la muchedumbre y el que otra cosa predique no tendrá eternidad suficiente para pagar".
(El Harabi. Místico Sufí)

Me gusta.

El niño que todos llevamos dentro -vivo o muerto- aún no ha muerto en mí. De vez en cuando me asalta, en mi propio ensimismamiento de trabajador concentrado.
Intenta atraer mi atención.

Impertinente, tira de los faldones de mi camisa.
Sin miramientos, se agarra a la punta de mis labios.

Quiere que me pare.
Busca que yo la eche de menos.
Pretende dar tiempo al tiempo con la esperanza de que me brote el acuciente sentimiento de levantarme y correr hacia ella.
Desea que inconscientemente de la espalda a la realidad y me disuelva en lo importante, en su abrazo redondo y perfecto que me envuelve herméticamente, la delgada línea que separa lo que necesito de lo que quiero.

Aspero mundo para los dos, pues.

Nueva edición de Mundo Aspero Mundo. Ya puedes visitarla.

Realidad virtual

"Tranquilo, tronco, que voy solo por la 4ª mision. He hundido varios
destructores, incluso de frente, un pelin antes de sumergirme en
barrena para evitar sus necias cargas de profundidad. Y tambien en
persecución con el tubo de torpedos posterior. Se puede decir que me
carcajeo bastante de los aliados.
Kretschmer es un ejemplo para todos los que servimos al Reich."
(Leído en Mondo Brutto)

Hay otros mundos, pero están en éste... Decididamente.

Vaya birria de boda!
Menuda química la que exhibía la parejita y, lo que es peor, ni un beso en los labios tras un desanjelado ir y venir por unas no demasiado llenas calles de Madrid... Sólo un beso en la mejilla. Como si se tratara de una etapa de la Vuelta Ciclista a España. La etapa reina (jajajajajjajajjajjaja)

Yo me entiendo... El camino al fracaso siempre pasa por la auto-complacencia o, lo que es lo mismo, uno nunca sabe lo suficiente de nada.

"los mecanismos de control cada vez son más sofisticados... Las verdaderas amenazas han venido --y siguen viniendo-- de modo sigiloso y subliminal en un terrorifico continuum de mensajes intercalados entre exultantes cánticos a la sociedad de bienestar-consumo que los medios de comunicación nos acaban insertando en lo más profundo de nuestro cortex ("si reniegas de esto te regalaremos esto otro"). "
(Shangay Lily.- Divario)

R. no quiere que su madre cierre la puerta de su habitación. A veces duerme con la mortecina luz de una lámpara que parece un globo del mundo encendida.
Tiene seis años y no es la única niña o niño de su edad que tiene miedo a la oscuridad y las fantasmagorías que la habitan. La línea recta que, en diagonal, le separa de su madre la salvará (o al menos éso es lo que ella cree) de cualquier posible peligro: vampiros, criaturas extrañas y reptantes, abrazos viscosos, voces sin cuerpo, sombas sibilantes...

Alguna vez me he preguntado por la verdadera naturaleza de esos seres inexistentes (o al menos éso creo yo).
A veces he pensado que en el fondo todas esas criaturas son avatares, manifestaciones de un único temor: el miedo a la vida, a la rigurosa matemática insondable (me río de la ciencia) de las causas y azares que constituyen su esencia leve.

Cuando crecemos y ya no nos creemos asustados por las inquietantes presencias de las sombres sibilantes, siempre nos quedan los otros temores, las otras inseguridades, las que no se marchan con el llanto y el socorro presto de unos brazos incondicionales.
El prosaico "quiénes somos", el absurdo "de dónde venimos" y el aún más estúpido "hacia dónde vamos" campan libres y desenmascarados por nuestras noches, sin la tranquilizadora presencia de un poderoso adulto cuya sabiduría y competencia (a los ojos infantiles que nada saben) nos salva.
Después de todo, ya tenemos (o creemos tener) responsabilidad y destino.
Estamos sólos.
Hace ya mucho tiempo que el imaginario cordón umbilical que nos unía al ser que nos dió la vida se rompió

La alargada sombra de ese miedo a la vida y sus peligros, la sensaciones de indefensión, de provisionalidad y absurdo están ahí, atávicas, moviendo los hilos de ese pequeño "guignol" de presencias amenazantes.
Y ella se asusta.
Sin saberlo aprovecha que ahora sus miedos tienen remedio. Luego, más adelante en el tiempo, los otros temores aparecerán por detrás de su máscara y, riamos cuánto ríamos o lloremos lo que lloremos, permanecerán intactos ante nosotros en su inabarcable misterio.

De cara al fin de semana...
"La seducción hay que rematarla, debe de tener consecuencias prácticas. Subyugue menos y folle más"
(Carlos Boyero)

Cada vez lo tengo más claro.

La cultura es un maldito espejo en el que Narciso se gusta, se abisma en el encanto de conocerse... Más que espejo, es un espejismo que nos seduce y, al mismo tiempo que espejo/espejismo, es espuma. La espuma que cubre con su hermosa efervescencia nuestra verdadera realidad animal.

No somos otra cosa que criaturas impulsadas por los mismos sentimientos primarios que mueven el comportamiento del resto de seres vivos: no ser herido, alimentarse, sobrevivir.
Lo único que nos diferencia es nuestra complejidad, la enrevesada forma en que nosotros -animales sociales- nos las arreglamos para conjurar los mismos peligros que inquietan al resto de criaturas vivientes.

Nada más nos diferencia.. Bueno, también nos hace distintos nuestra capacidad de vernos (y reconocernos) reflejados en el espejo (o de creer vernos o de imaginarnos tal y como quisiéramos ser... éso nadie lo sabe y muchos menos aquel que se refleja)

Ya lo decía la vieja sentencia existencialista: los otros siempre son el infierno (y, aunque no lo decía -porque para eso eran existencialistas-, el cielo también).

A este respecto, no albergo la menor de las dudas.
Por encima de nuestras ambiciones y proyectos, paralelamente al discurrir más o menos plácido de nuestras actitudes y afinidades electivas, la vida que nos pasa suele ser como quieren que sea las personas que nos rodean.
Sus actitudes y ambiciones ponen la música de fondo a nuestro transcurrir vital de forma que las cosas no resultan mejores o peores en función de la mayor o menor caridad de su presencia.

Y todo ésto viene a colación de un hartazgo.
Cada vez soporto menos a todo esos que, cada vez que estás con ellos, te hacen pagar el peaje de su presencia, el "yo soy asi que ya me disculparé luego".
Quiero compartir contigo (y pasartelos si puedo) mis miedos, mis angustias y mis rabias.

No, no, no, no...
No todo vale, con tal de sobrevivir (a menos que se sea un animal con un grave trastorno humano de personalidad).

La próxima vez (si no voy armado) me cruzaré de acera en busca del cielo.

Aún más Sociología (esta vez sociología ficción) leída en Mondo Brutto:

"Es que lo de perpetuar la especie, no, ya no. SI la especie está más que a salvo, en el 2050 no se cuantos chorrocientos mil millones de humanos vamos a ser. Sobramos. Quizas por eso las perdidas ya no se sufren, solo se enumeran. No solo hay un panadero o un mécanico, o un trobador en el pueblo sino packs de 500, mas menos todos clónicos, que incluso repiten las mismas frases, como una especie de tradición oral con las caracteristicas de la producción en cadena. Es como si hubiera 1435 modelos de humanos urbanitas (por poner un numero) y cuando se pasa de esa cifra ya hay alguno que empieza a reptirse, que no es malo, es como ir al supermecado porque se te acaba el champú o la mortadela. Hoy no tiene sentido ni reproducirse, ni llorar la perdida de alguien especial, por que a la vuelta de la esquina, vas a encontrar 15, 30 , 137 individuos igual de especiales. Luego claro, como pasa en el mercado, a todos nos gusta lo exclusivo, al menos hasta que salga otro producto que lo pueda sustituir, no es lo mismo un 3 x 2 que una delicatessen, aunque los fabrique el mismo esclavo y las diferecias mas notables sean las del envotorio.
Hagan la prueba, comiencen a matener relaciones, con un mismo molde de persona. (la camarera a tiempo parcial, estudiante de diseño de arquitectura efimera o el Dj / artista visual sobradamente preprarado) Les importará un pepino, dejar o ser dejados, volverán al bar de moda y cojeran otro blister de joven moderno, lo abriran, lo consumiran y lo tiraran. Parece que así evitas el tedio existencial, aunque la sensacion sea extraña.
Ahora comprendo como se siente una caja de galletas en un corner de promocion, o un producto descatalogado que acumula polvo en los al macenes, incluso se como se sienten los yogures apunto de caducar.

Molaba buscar tus clones por el mundo."

Este texto, en realidad, creo, es un test de inteligencia. Si no encuentras nada interesante en él, preocupate. Todo lo que te está pasando es culpa tuya.

Tanto hablar... tanto hablar del Doberman y de la recalcitrante derecha que intenta engañarnos con las falsas apariencias de modernidad y diálogo y va a resultar que el golpe de estado lo acabó dando la izquierda. Y es que el tiempo acaba colocando a todos en su sitio: a la derecha, donde siempre ha estado y a la izquierda a mil kilómetros de su alma histórica, perdida en el laberinto de su propia confusión y haciendo cola -como todos- en una caja registradora del Alcampo.
Pero no se inquieten. Seguro que ha sido por una buena causa y por el bien de todos. De haber habido algo, seguro que la culpa fue de los otros.
Más información

Más Sociología en "Mondo Brutto":
"hasta los monos se pelean por despiojar al lider de la manada"

Sociología pura leída en "Mondo Brutto":

"Que tener una licenciatura no garantiza nada? pues es verdad: yo me
tiré dos años en el fabuloso mundo de telemarketing antes de
conseguir un trabajo más o menos decente.
Que trabajar con las manos es muy duro? pues también: tengo amigos
que ganaban bastante pasta en la cadena de la SEAT y se largaron en
cunato pudieron; si tienes algo de legítima ambición en la vida, la
perspectiva de apretar tornillos hasta la jubilación es espeluznante.
Extrapolen el ejemplo al oficio que quieran.
Lo jodido de verdad es no tener carrera ni oficio y andar por las
ETT's para que te pongan de mozo de almacén o teleoperadora. Y de
esta hay una cantidad de gante..."

Leído en Mondo Brutto:

1
"Esta cuestión que me ronda por la cabeza, es ciertamente estúpida, pero no por ello menos interesante.
La gente, las personas humanas, los individuos en general, cuando se enamoran, ¿se vuelven cariñosos, como se vuelve rana el renacuajo, por una cosa como natural, o por el contrario, si no eran cariñosos con aterioridad, quedan como estaban? Es que no encuentro la respuespuesta en ningun libro que tenga letras, ni en ningun comic ni pelicula, ni siquiera en el google. Y el tema de la empalagosez, me obsesiona."

2
"un día de estos me planto y vivo sin dormir,"

3
"De terroristas no recuerdo ninguno pero si había uno muy pajero que se
llamaba SWAT creo, que llevabas éso, a los SWAT, en operaciones
antiterroristas: molaba hacerlo mal y que te los mataran a todos como a
perros. Yo que soy un megalomaniaco prefiro los de estrategia
planetaria, tipo Master of Orion; es grandioso cuando tu armada Klakon
de insectoides belicosos sin ninguna cosa parecia a la piedad o al
remordimiento, aniquila por completo el sistema solar vecino de los
amorosos y pacíficos Mariconchis, de avanzadísima tecnología pero
aspecto más bien truchón. Bombardear sus planetas con armas biológicas
prohibidas en toda la galaxia y verlos morir por cientos, asesinar a los
embajadores que envian para firmar la paz y hacerse un collar con sus
criadillas, someter a su población y convertila en esclavos para tus
criaderos de algaes, etc. El terrorismo es un cosa de pobres muy cutre y
condenada al fracaso, lo que mola es ser un TIRANO INTERESTELAR.

Qué bonito es videojugar. Y qué bonita es la palabra LEFA, por cierto."

4
"me tumbé en la mantra
a tocarme el chacra
y me salió tol tantra

y me puse perdido de
...
LEFA!!!!!"

5
"Lo que no conseguí desarrollar es un juego nihilista, pero es una cuestión de concepto más que de la herramienta. No conseguia hacer ameno un juego donde el meollo estuviera con acabar con la propia vida, por ejemplo. "

"Un favor puede matarte más rápido que una bala"
(Al Pacino.- Carlito Brigante "Atrapado por su pasado")

Es muy probable que la ONU envíe tropas a Irak a partir del 30 de junio, la bajada del IVA es sólo un deseo... Da igual. Lo importante es que no gobierne la derecha. Es lo mismo. ZP podría dedicarse a no hacer nada... Bueno... Algo tendría que hacer. Halagar el narcisismo de monja alférez de muchos votantes de izquierda que se creen de izquierdas simplemente porque se oponen a que la derecha gobierne. Ya se sabe lo que tiene las definiciones negativas, las basadas en lo que no se quiere (no en lo que se busca o pretende): confusión, adolescencia y, por supuesto, last but not least, obsolescencia también.

El verdadero enemigo de la izquierda no es la derecha, el auténtico enemigo de la izquierda son todas estas personas. Y es que hay cariños que matan.

Según publica la web Noticine, Hepburn y Tracy han sido elegidos la pareja con más química de la historia del cine.
Tras ellos, figura la pareja formada por Richard Burton y Elizabeth Taylor... ¡Ja! CON MÁS QUÍMICA.. LA PAREJA CON MÁS QUÍMICA..... Pues será fuera del cuerpo, porque cuerpo adentro nadie puede ganar al tandem 'destroyer' que formaban los dos actores británicos.
En realidad, esa pareja era un trío: ella, él y la química.
Ir a la noticia

"Las opiniones son como los culos. Todo el mundo tiene uno"
(Clint Eastwood - Harry Callahan. "En la lista negra")

PD: Y por cierto, uno de los primeros trabajos de ese cómico tan contenido y tan poco histriónico llamado Jim Carrey

Una de las cosas que más me gusta de correr es que, cuando terminas, no has llegado a ninguna parte.
Quizá -y sólo quizá- tu cuerpo se encuentra un poco más saneado, pero -y por lo demás-, el espacio y el tiempo en que te desenvuelves siguen siendo los mismos (aunque alrededor de cuarenta minutos más tarde).

Ninguna parte.... un lugar minusvalorado en estos tiempos de prisas, decadencia y sin sentido, pero sin duda un lugar tan interesante como cualquier otro para llegar.

Seguramente, Diego Armando Maradona es uno de los mejores talentos que ha dado la historia del fútbol.
Dudarlo es hacer oposiciones para la equivocación. En el Olimpo de los grandes peloteros tiene que estar Maradona. Quizá no sea el mismo Zeus, pero su condición divina, la misma que tienen Pelé, Di Stefano, Cruyff o Zidane es incuestionable...
Hasta aquí todo es obvio, pura prensa deportiva... Sólo faltan las estampas...

Este idolo contradictorio y siempre en crisis ha sido y es el mito perfecto para un país tan contradictorio y siempre en crisis como es Argentina. Pero Maradona es algo más. Regatear como regateaba a los defensas está bien (con el toque eléctrico de su tobillo y la potente arrancada de galgo), pero hacer lo mismo con la muerte... Eso está al alcance de unos pocos (quizá de Garrincha. No lo se. No estoy tan puesto).

Inconsciente y con su corazón como balón.
Citando a la parca (que siempre juega con sotana) y marchándose por la izquierda tras amagar una salida por la derecha.
Saliendo del coma, regate a regate.
Trabajándose un gol aún más espectacular que el que le marcara a Inglaterra (nada menos que a la Pérfida Albión que les arrebatara las Malvinas) en el Mundial de Méjico (haciendo una especie de justicia poética para todos sus compatriotas)
Gustándose, siendo su propio público.
Jugando ésta vez para él sólo.

"Dame la mano, que es la obra buena del pasado, que eres tú"
("Las mujeres y los días", Gabriel Ferrater)

No lo podía creer.
De nuevo estaban allí.
Somnolientos, tensos y nerviosos. Esperando en la puerta de la boca de metro a que llegara la camioneta que todas las mañanas les traía el periódico "20 minutos".
No lo podía creer, pero los estaba viendo y viviendo.
Más de cuarenta personas esperando una llegada que -por lo visto- se retrasaba. Dispuestos a esperar lo que hiciera falta para conseguir algo gratis.
No lo puedo creer y tampoco puedo entenderlo
Estoy convencido de que, si la camioneta aún no ha llegado, todavía estarán allí (los muy miserables).
Estoy seguro también de que son las mismas personas que todas las navidades se pelean por el roscón de Reyes que se reparte en la Plaza Mayor.
Pobres y baratos hasta en su cutrerío.

“Soy un niño raro, estoy en desacuerdo con el 99,9% de la gente y tampoco me quedan muchas causas por las que luchar porque están todas perdidas”.
(Fernando Sánchez Dragó dixit)

Tengo que ser fuerte y asumirlo... ¡Estoy de acuerdo con él!

"Cuando los gusanos hagan una cena fría con mi cuerpo, encontrarán un regusto de ti"
(Extracto del poema "Poseído".
"Las mujeres y los días", Gabriel Ferrater)

R. se levanta a toda prisa de la cama.
Su madre le ha sugerido que ella podría preparar el desayuno, un café bien caliente y a ella, su hija, le ha faltado tiempo para intentar hacer una realidad pronta de su caprichoso deseo... Amor de hija, pequeño sonar pies descalzos sobre la fría tarima.
Tumbado en la cama la escucho buscar el café, intentar abrirlo, programar el microndas... En definitiva y de una forma distinta, la aventura de preparar el desayuno resonando ante mis oídos.. El mundo de esas pequeñas cosas que componen nuestra vida cotidiana vivida con la intensidad que merece, haciendo justicia al tiempo que pasa y nos pasa.
La escucho y pienso en que sólo los niños son capaces de convertir en una aventura todas esas prequeñas cosas que a los mayores nos parecen un engorro, interminables etapas que tenemos que realizar y que forman parte de un proceso que muchas veces (las más) no nos lleva a ninguna parte.
La escucho y pienso en ese niño que todos llevamos dentro, el que convierte en una aventura cualquier evento tan nimio como el acontecimiento de preparar un café, en ese niño que en la mayor parte de los casos ya está muerto, enterrado bajo un par de metros de proyectos irrealizables o por realizar.
La escucho preguntarse cómo se abre el paquete de las galletas.
La escucho vivir la vida como ya hemos olvidado vivirla: disfrutando del camino, perdiendo de vista el recuerdo de Itaca.

"El mundo está hecho de pavor y maravilla"
(Don Juan)

Todas las muertes son injustificadas... (y muy especialmente la nuestra -que en el fondo es la única que nos importa-).

No he podido evitarlo. Quizá, tomé las pastillas en la secuencia de colores equivocada.
No lo se.
El caso es que Aspero Mundo tiene ya una segunda edición en forma de mini-portal
¡Que me perdonen los cielos! (si es que ahí arriba queda alguien para perdonarnos todos los pecados que llevamos cometiendo desde que el mono dejó de ser mono para convertirse en algo peor, AUNQUE A VECES CAPAZ DE LO MEJOR).

En fin, para todos ha nacido "Mundo aspero mundo"

Mi antivirus Panda no me deja en paz.
Diariamente me informa de que mi ordenador está protegido, de que tengo que analizar mi disco duro.
No se cansa. Está programado para intentar transmitirme la sensación de seguridad que necesito.
Los dos sabemos que los virus y gusanos tienen la iniciativa, que no va a poder protegerme de la última venérea de la red si ésta se cruza en mi virtual camino del hipertexto. Y ya no se trata de realidades, de la realidad de esta seguro y protegido, sino de sensaciones, la sensación de estar seguro y protegido.
Todo tiene que pasar en mi cabeza, porque el mundo real es otra historia, un inabarcable mar de eventos caóticos e incontrolables.
Se trata de sensaciones, del ser atraves del sentirse como si lo fueramos.
Y la realidad, suponiendo que exista... sea lo que sea, esté donde esté, seguramente y cada vez más lejos... Y la realidad se oculta tras una tupida maraña de sensaciones que paradójicamente nos hacen sentirnos vivos, porque lo nuestro es el simulacro en su versión más radical.
Puro teatro.... y teatro de Calderón.

No voy a ver la pasión de Cristo según Mel Gibson.

Entre otras cosas, porque ya se cómo acaba.
Al tercer día, aproximadamente, nuestro héroe -de personalidad múltiple- resucita (y es ahí cuando empieza ese horror español llamado Semana Santa, pero esta es otra historia: etnografía aterradora en concreto). Lo siguiente es el reino de los cielos ¡Qué suerte tienen algunos!

Entre otras cosas, porque es la pasión tal y como la ve Mel Gibson. ¡JAJAJJAJAJAJAJAJAJAJAJAJA! ¿Y cómo la ve Danny Glover? ¿No eran amigos y compañeros?

La realidad supera a la ficción ¿o simplemente la copia?

A propósito de...

ACABAREMOS CON ESE PERRO DE BERLUSCONI
Al Qaeda amenaza con destruir Roma en una cinta de vídeo encontrado en la ciudad italiana de Cremona
(leído en las páginas digitales de El Mundo:)

jajajajajajajajja... vamos, ríete... si algún día de estos tenemos que morirnos. ¡Qué más da que sean éstos o un seat ronda color rojo putero en la carretera de Andalucía! Nos va a joder igual.

Y es que estos tipos tan malos de Al Qaeda cada vez se e parecen más a los malos de las pelís de James Bond o, incluso, al malo de las pelis de Austin Power... aún peor.
Destruir Roma... ¿con qué? ¿con un martillo y un escoplo? ¿con un potente rayo láser (deletreando y pronunciando detenidamente cada letra, acompañando esa acción con un gesto de ambas manos -brazos levantados- que dibuja unas invisibles comillas) ¿cerrando los ojos y deseándolo muy fuertemente? ¿o recurriendo al viejo truco de siempre: metiendo a toda la ciudad en un vagón de la red madrileña de cercanías?

¡Por Dios!
¿Es que ya no hay genocidas como Dios manda?
¿Es que el agotamiento de la humanidad nos está afectando hasta en nuestra capacidad para hacer el mal?

No me sorprendería nada encontrar en la casa de Bin Laden, o de alguno de estos tipos, la colección completa de películas de James Bond o alguna caja de la compañía ACME.

¡Dónde estás Moriarty!
¡Dónde te escondes Robur!
¡Sal del fondo del mar Nemo!

¡Enseñadles a estos tipos, a estos advenedizos, cómo conquistar el mundo!

Y además se me ocurren un millón de cosas para matar antes que el pobre perrito de Berlusconi ¡Qué culpa tiene!

Desde el jueves pasado, me pregunta mi amigo J. cuál es la receta para seguir adelante cuando la vida te golpea (y a él le ha golpeado un poco) y recordándole en su apañado desconcierto me vienen a la mente los "21 gramos" de Alejandro Iñárritu, esa magna obra de ficción edificada en torno al improbo esfuerzo real por continuar, por seguir adelante...
¿Cuál es la receta?
No lo se. Quizás, concentrarse y dar un paso hacia delante. Luego dar otro. Luego dar otro y otro y otro con los dientes apretados, agarrados al tenue hilo de una casi invisible esperanza, confiando en que el viscoso abrazo no querido de la oscuridad se acabe y ante nuestra mirada aterida se encuentre la inmensa extensión azul de un mar, quizá -y con un poco de suerte- el de nuestro concierto.
No hay más secreto ni misterio que ponerse en marcha y continuar.
Escribía Cela que el que resiste siempre vence.
La vida es un camino y nuestro oficio como seres vivientes no es otro que andar, aunque sólo podamos dar un paso adelante por cada dos que damos hacia atrás (igual que uno nunca se baña dos veces en el mismo río, tampoco regresa al mismo lugar... La trampa de la memoria siempre acechandonos. Aspero mundo siempre para el que prefiere regresar).

Hace tiempo que no me enfrentaba al blanco virtual (y también nuclear) de mi weblog.
He estado muy ocupado trabajando e intentando descansar, adaptando estas las viejas ruinas de mi inteligencia a una nueva rutina laboral.... Pero ya estoy de vuelta e intentando recordar todas las entradas que en algún momento -y durante todo este tiempo de ausencia- pergueñé unicamente de pensamiento.

Tal y como dijo Homero, seré breve:

1
Sobre "La pelota vasca"

Tanta polémica, tanta indignación y crítica, para luego encontrarme con una película IMPRESCINDIBLE tanto por sus valores intrínsecos como película documental como por sus aportaciones extrínsecas: la presentación de todos los posibles discursos que existen en torno al "inexistente problema vasco" (los doscientos y pico mil que no se sienten españoles que se jodan).
No pasa nada por escuchar a los demás. Los discursos que se escuchan se acreditan o se desacreditan a si mismos en función de la propia opinión que tiene el espectador.. En definitiva, que me siento manipulado por todos aquellos que demonizaron una película (algunos de ellos sin ni siquiera verla) e hicieron de todo ésto un infierno un poco más grande. No pasa nada.

2
Sobre "Kill Bill"

LA HE VISTO!
Y aún pareciéndose una película que, como quién dice, tiene su aquel, he de decir que me produce un cierto rechazo. Tanta violencia y tanta muerte... No puedo con ella. Todos esos chinos decapitados seguro que tienen mamaíta que les está esperando en el porche de su casa.
En definitiva, que le peli tiene un cierto aire a circo romano virtual que no me gusta nada. Peckinpah respetaba mucho más a sus muertos.

Muy pronto más.

He ido a votar, pero no he votado a nadie.
He llegado hasta el colegio, me he buscado en las listas censales, pero no me he encontrado en ninguna papeleta (ni siquiera en la de Ciudadanos Agobiados y Cabreados).
Ella sonreía mientras le explicaba por qué nos ibamos a marchar sin dejar ninguna papeleta en ninguna urna, por qué no me gusta ninguno de ellos, por qué odio este juego de quitar y poner etiquetas en que se ha convertido la política en nuestras occidentales sociedades decadentes.
Demasiado ruido.
La fiesta de la democracia no me necesita, continúa sin mí.
Y ella me sigue sonriendo mientras los primeros rayos de un confortable sol de primavera se prenden en sus ojos, enciendendo aún más el brillo de su mirada.

Para matar siempre hay tiempo.
Sin embargo, y en lo que al amor respecta,
siempre buscamos deseperadamente un lugar acordado,
un imposible momento de consenso
-que generalmente deviene a tachón, a cita anulada-
por nuestras vacías agendas.