"El fútbol no es un trasunto del ser humano, sino de la vida. Se practica bajo circunstancias climatológicas muy diversas, sobre un terreno que nunca es perfecto, con contactos físicos más o menos agresivos entre los jugadores, y en él desempeña una función esencial esa zona de penumbra en la que se mezclan el error, el azar, la trampa (llamada por algunos picardía), la intimidación y, sobre todo, la duda. Como en la vida." ( Justicia . Dibuje maestro, Enric González)
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"Yo creo que a los futbolistas ingleses, aún más que al resto de los futbolistas, les convendría un poco de la vieja disciplina obrera. La que encarnaba Bill Shankly, el mítico entrenador del Liverpool. Un día, el central Tommy Smith acudió al entrenamiento con una rodilla vendada. "Quítate esa venda maricona de la rodilla", le ordenó Shankly. "Es que me duele la rodilla", dijo Smith, uno de los defensas más duros de Inglaterra. Shankly zanjó el asunto: "¿Tu rodilla? ¡Esa rodilla es del Liverpool!". ( Culpa deThatcher , Dibuje maestro, Enric González)
Una de las grandezas transparentes del deporte es que es un lugar donde la genialidad del ser humano encuentra mayores vehículos y oportunidades para existir y manifestarse. Hoy, nuestra selección de futbol, se enfrenta la selección de Chile y a esa selección la entrena un genio llamado Marcelo Bielsa.... He aquí algunas muestras: - "Me doy cuenta de que no necesito saber tanto", - "No sólo hay que hacer lo que conviene, sino también lo que da tranquilidad" - "Lo más común es que suceda lo que nos merecemos", - "Si no quisiera a mis jugadores, sería imposible ganar", - "Siempre se debe saber qué es lo que no se sabe" - "Todo se acaba ante el fracaso" Y la que más me gusta de todas... "No soy un apasionado del fútbol. Soy un apasionado" Y otra mas... "Soy un coleccionista de fracasos" No se con cual quedarme. Las dos me quedan como un guante... Salud, Bielsa! Aspero Mundo también para ti!
En el pequeño espacio angosto de esta interminable prisa que nunca termina de llegar a tiempo quizá se abra un pequeño claro para la melancolía por el pasado que jamás existió, por el futuro que no volverá, por el tiempo derramado como sangre desde la incesante herida, que es interminable espejo en el que un reflejo cada vez más difuso todavía nos mira.
La ciudad está llena de oficinistas que desconcertados se preguntan si el autobus de todas sus mañanas es, en este hoy, el mismo; que con preocupación indagan, preguntan al conductor antes y después de mirar en todas las direcciones; que con cuidado cuentan las paradas que faltan como si fuesen monedas de plata, asediados por el temor de que, en este hoy, su destino sea incómodo, diferente.